L'aratro (poesie antiche dedicate a un poeta moderno = P.P.) Silloge

E' sacro
l'aratro che dissoda
il ventre della terra e la feconda

rinnova solchi vivi nel profondo
dove si posa in leggerezza il seme


Non c'è parola a dire quanto amore
contiene in sé l'immenso in miniatura


Scongiuro la pigrizia della ruggine
a starsene lontana
dal vomere che solcherà le zolle
nella maggese vasta del pensiero


Solo l'inverno,
col suo orologio lento,
adagerà la grazia della neve




Rosanna

In linfa e clorofilla di parole (poesie antiche dedicate a un poeta moderno)2



Vorrei lasciare chiusa in un cassetto
la penna con l'inchiostro a disseccare
dopo aver scritto la parola amore, la pagina
comporre in origami

Vorrei sentir fluire solo il sangue
in linfa e clorofilla di parole,
protendermi nei tralci delle viti, nell'edera
che abbraccia il tronco e i rami

- quei rami con le mani spalancate
di querce come donne mai avare
a ricordarmi il grembo delle madri
e delle nonne pronte a carezzare, tra i riccioli
ribelli dei bambini, le nuvole stranite
dei pensieri





Rosanna

Le due che seguono le avevo già pubblicate singolarmente, ma fanno parte di questa silloge.


Non serve una cornice - 3



non serve una cornice
il mondo non ha angoli squadrati

ha trame d'erba, foglie scolorite
e in mezzo al campo scorre sempre un fiume

è giovinezza in gocce di baldanza
è musica di voci senza nome

rimbalza contro i sassi e li modella
ora con impeto ed ora con dolcezza
la mano diligente della vita

e tu che la respiri e la dipingi
di rosso fuoco e petali di giglio
sconfiggi il buio avaro della morte
colori almeno un sogno di bellezza

le ascolto e sembra ognuna mi somigli
la stessa voce asciutta in disincanti
uguali braccia tese, e giù dai fianchi
corolle di sottane controvento

con passo di puledre se ne vanno
nella foresta libera dei sogni
o stanno su panchine sotto i tigli
col grembo in mani calde di tramonto

si parlano e mi sembrano sorelle
discutono dei figli, e se le guardi
negli angoli degli occhi si assottigliano
leggere beatitudini d'argento

e quando tra comete senza luce
si cercheranno in tasca un amuleto
non troveranno altro che la vita
la tenerezza, il grido e la sua quiete

Rosanna