Eccoci qua.
Dal punto di vista tecnico, The Mouth è un po' così: la fotografia è bruttina, le scenografie casalinghe alla oggi-è-domenica-si-fa-tutti-un-corto-tanto-non-c'è-niente-in-tele.
E-piove.
Le recitazioni sono assenti. Le uniche due parole sono dette, anzi urlate, male.
Ma di buono c'è lo spirito da esploratore con cui il regista si va a ficcare dovunque, esibendo un entusiasmo che fa piacere notare.
E la sedia, sì, la sedia è micidiale. Quasi il marciapiede de American History X.
Gustose anche le martellate in piena bocca, un po' meno il lividino striminzito del primo colpo al capellone che apre la porta. Ottimistico, direi.
L'ultima uccisione, altrettanto feroce e piacevolmente trashona, mette tristezza, perché quella bocca era carina.
Hm.
Perciò, per quanto casalingo oltre misura, The Mouth si difende bene.
Perché, da queste parti, al Manicomio Visani, la gente che muore è benvenuta.
Soprattutto se muore in modo splatter, e lo splatter è fatto in casa.
A deludermi, personalmente, è invece il colpo di scena.
Non ci doveva stare.
Neffa dice di fermare tutto alle cuffie, Po-yee di saltare le cuffie.
Io ti dico, visto che ci si diverte a rimontare il corto come vorremmo, che andava tagliato tutto.
Mi spiego.
C'è un tema che ho particolarmente a cuore, un tema apparentemente strabusato, protagonista di film, libri, conversazioni al bar al mattino.
E' il tema dei rompicoglioni.
Ed è solo, lo ripeto, apparentemente strabusato. Perché in realtà non passa mai di moda.
Di tutte le paure che possono prendermi come essere umano vulnerabile, quella del non poter restare solo quando ne ho voglia è la più grande.
Ci si domanda spesso, se si è soli. Ma lo si fa dal punto di vista sbagliato.
"Ti senti solo?... Non hai nessuno con cui uscire?... Non ti chiama nessuno? ... Sei solo?..."
Solo. Solo. Solo.
Provate a restarci, coraggio.
Dieci a uno che non ci riuscite. Dieci a uno che troverete altri, rumori provocati da altri, sguardi tirati da altri, risa e pianti d'altri, altri dappertutto.
Perché chi, come me, vive in città , sa bene che tirare un respiro senza avvertirlo inframezzato da mille intrusioni esterne è impossibile.
Perciò, quei rompicoglioni dovevano morire. Evvai.
E mi piaceva, mentre osservavo il corto, anche l'idea di distrugger loro la bocca.
"State zitti, perdio! Una volta tanto, state zitti."
Zitti, voglio restare solo. In pace sul divano.
Un divano che per me aveva preso a significare molto più di un sedile con quattro cuscini.
Ma mi sbagliavo. C'era il colpo di scena.
E io l'avrei evitato.
Sia perché non amo le sorprese sul finale, spesso vera ossessione del narratore alle prime armi, sia perché il protagonista, alla fine, mi ricorda uno che conosco molto bene.
E che odio.
Me.
Mi stavo gasando a vedere quel poveretto fare a pezzi "i rompicoglioni".
E invece... lui mi ricorda me.
Mi ricorda che anch'io indosso le cuffie in ogni dove, quando sarebbe più giusto cercare un martello.
E che dormo coi tappi. Anche i tappi mi ricorda.
In questo, tuttavia, assomiglio più a mio nonno.
Divertente, però. Bravi.
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"Si staranno preoccupando per noi?"
"No, non ancora. Dovevamo incontrare i camion venti minuti fa; si faranno vedere soltanto fra un'ora e mezza. Alle due, cominceranno a chiedere a
qualcuno se c'hanno visto. Alle tre ci cercheranno nei bar, e verso le quattro si arrabbieranno. Alle cinque, forse qualcuno capirà che ci siamo persi. Alle sei, il capitano penserà di chiamare il comando, e lo farà solo alle sette e mezza. Dal comando risponderanno che è tardi e
che ci penseranno domani."