A tarda ura
riposa lu iardinu
all'ummira ciaurusa
di la notti
ogni arvulo è fermu
e nun su catamina
comu fussi scurpitu
a focu e chiummu fusu.
Gufanu lu celu l'aciddazzi
'nta la turri
orfanu
di nivuli fuiuti
pi mari e terra
versu lu disertu
unni 'un si sa
ma chi distinu vosi
fu jattura
di morti certa
turmintusa
e dura.
Quannu ciata di focu
l'arsa terra
si vidi trubbula
la luci di li stiddi
chi nun percia
la cutra di suduri
tilaru di marmu russu di pirrera.
E 'nfunnu a lu iardinu
spurviru d'oro
d'un arvulu di gaggia
a trami bruni
di licheni antichi,
storia di viculi e vaneddi,
nun fa specia
nè festa,
nè raggia.
Cuntrastu
è chista terra di biddizzi
chi cogghi
l'amuri e l'odio
in trizzi e sprazzi
e 'nta lu quararuni
di l'arsura
sciogghi
li sintimenti
e li dulura.
Notte d’Agosto a Catania
E’ tardi, il giardino dorme
sprofondato in profumata ombra.
Nell’aria inerte gli alberi
paiono di piombo fuso.
Dalla torre incombente arriva
il sibilo fiabesco dei gufi.
Il cielo é sgombro di nuvole,
andate chissà dove
al di là dal mare
verso il deserto
e sicura morte.
Le stelle appaiono torbide
la loro luce fatica
a penetrare
la coltre d’umida afa.
In fondo al giardino una Flora
chiazzata di bruni licheni
mostra rassegnata vezzi
più che secolari
mentre in un angolo
l’oro di un albero di gaggia
intromette
la propria intempestiva gaiezza.
Da ogni angolo di questa terra
mi arriva violento
un desiderio di assoluta bellezza
subito fiaccato
dalla pigra sfinente calura.