Ci sono teatri nella memoria, morti
in bianco e nero,
tanti corpi.
Ci sono momenti così vivi
che ridanno colore a ricordi in crinoline
- mi appendo alla sottana, mi cola il naso -
"Dormi bambino bello
è un brutto sogno"
Ma la mia primavera è stata
terremoti e bombe
e non c'è Polaroid che tenga
Papa Luciani, Moro, il terremoto...
e la radio la domenica
e il novantesimo minuto
"Cos'è un minuto mamma?"
Mille morti. Milleuno.
Sono graditi commenti e critiche.