La negazione di Dio

ce l’ho un nome - tu non hai mai girato la tazzina del caffé
  per sapere da veggente chi ero mentre nei fondi succhiavo
  l’immagine rarefatta di un’allegria trattenuta ai lati
  per non scompigliare il volto nella sua grecale malinconia.
  Cosa volevi da queste caviglie storte? Una linea forse
  uguale alla tua, il diaframma d’ossa largo sulla pelle
  la scorza dei capelli nei pastelli a disegnare fogli a salice
  rami sulle righe di un’aria spoglia a inventar se stessi.
  Sai cosa rimane in una bronchite di preghiere? Tosse
  fluida, catarro che come stoffa avvolge tessere di un corpo
                 gracile ai batteri di un tuo no.