Carlo Giuliani, che decise di non andare al mare

fabella, 10/09/2013 08:24:

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(Genova , G8 2001)



Carlo, non ti voglio percorrere con una storia sottoforma di notizia
ma di nebbia che mi tiene gli occhi sbarrarti, che diventa
amore e non difende, ma picchia ai polsi col suo odore
bollente di catrame e di sale, come un grido d’inferno
che si arma per gestire la disobbedienza del mare

Carlo a vent’anni, tu decidi di non andarci al mare
ma del mare portare con te, la disobbedienza
nel suo tendere opposti verso una sola pace

Carlo, con quella schiena cosmica, le braccia allargate
mentre corri di rabbia e cadi, perché l’ordine dall’alto
è di stuprarla la tua pace e il futuro deve restare
una storia da scrivere a polpastrelli levati
sulle polveri degli archivi, sulle seconde morti
d’ogni sentenza, d’ogni indifferenza

a cosa pensi Carlo, lasciandoti destare dalla morte
convulso come una macchia a disegnare la ciclicità
la gonna delle mille bambole che aveva seduto tua madre
sui divani degli anni ’60 o la pienezza delle ortensie
davanti alla casa dove eri stato bambino

come ti appare Carlo, la piazza Alimonta
dagli oblò del tuo corpo -fragole e sangue,
oppure coi i nomi dei compagni scritti sulle aiuole
coi sassolini bianchi, come quelli di Pollicino

mentre alla Diaz si consumerà l’umano smaltimento
il grido nel sonno, il futuro che non vivrà
se non quale guerra assegnata al sangue che
ha vestito tua madre di pareti cieche, di un lutto
informe come il lenzuolo un fantasma

che le madri allora siano tutt’altro che madri
ché le ambulanze sono tutt’altro che cicogne
e a Genova urla persino il mare, come un paradiso
affogato nello stesso raggio dei copertoni
che ti attraversano adesso, Carlo, e riattraversano







*Questa l'avevo scritta i primi di luglio, già in piena crisi e va forse a conferma di quello che ho scritto poco fa sull'altra discussione. Che il prodotto scrittura mi esce ancora, se lo voglio. Ed è solo quello che non si legge che vorrei cambiasse. Il mio "a tu per tu" con essa. La nostra intimità

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Francesca Coppola, 10/09/2013 12:48:

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mia cara Daniela, credo di comprendere il "male" che attraversa mani e mente quando non si riesce ad avere una discussione intima con la signora poesia; come a parlar di altri con altri e non di te con te...
e come avere i mezzi per dir le cose ma al tempo stesso non riuscire ad estirparle. Così le parole diranno ciò che vogliono dire e non quello che vorrebbero. Non so se se mi sono spiegata, ma volevo confessarti la mia vicinanza.

un carissimo abbraccio

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lastrega.65, 10/09/2013 09:46:

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Tu sai che presto te la chiederò questa per una lettura, vero?

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fabella, 10/09/2013 08:24:

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(Genova , G8 2001)



Carlo, non ti voglio percorrere con una storia sottoforma di notizia
ma di nebbia che mi tiene gli occhi sbarrarti, che diventa
amore e non difende, ma picchia ai polsi col suo odore
bollente di catrame e di sale, come un grido d’inferno
che si arma per gestire la disobbedienza del mare

Carlo a vent’anni, tu decidi di non andarci al mare
ma del mare portare con te, la disobbedienza
nel suo tendere opposti verso una sola stretta di pace

Carlo, con quella schiena cosmica, le braccia allargate
mentre corri di rabbia e cadi, perché l’ordine dall’alto
è di stuprarla la tua pace e il futuro deve restare
una storia da scrivere a polpastrelli levati
sulle polveri degli archivi, sulle seconde morti
d’ogni sentenza, d’ogni indifferenza

a cosa pensi Carlo, lasciandoti destare dalla morte
convulso come una macchia a disegnare la ciclicità
la gonna delle mille bambole che aveva seduto tua madre
sui divani degli anni ’60 o la pienezza delle ortensie
davanti alla casa dove eri stato bambino

come ti appare Carlo, la piazza Alimonta
dagli oblò del tuo corpo -fragole e sangue
oppure i nomi dei compagni scritti sulle aiuole
coi sassolini bianchi, come quelli di Pollicino

mentre alla Diaz si consumerà l’umano smaltimento
il grido nel sonno, il futuro che non vivrà
se non quale guerra assegnata al sangue che
ha vestito tua madre di pareti cieche, di un lutto
informe come il lenzuolo di un fantasma

che le madri allora siano tutt’altro che madri
ché le ambulanze sono tutt’altro che cicogne
e a Genova urla persino il mare, come un paradiso
affogato nello stesso raggio dei copertoni
che ti attraversano adesso, Carlo, e riattraversano

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fabella, 26/01/2014 17:16:

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qualche modifica c'è. se poi ne ho dimenticata qualcuna di quelle che avevo in metne... ci torno...

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fabella, 30/06/2014 10:15:

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per me un'emozione

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annamariagiannini, 30/06/2014 16:19:

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grazie di averla condivisa, anche per me. Leggerò la tua poesia il 21 luglio

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