Non mi pento di aver coltivato il mio fiore per fare bello il tuo giardino.
Mi pento solo di aver sentito gli aghi di rose finte nel mio petto.
Mi dolgo d'aver creduto che tu fossi il giardiniere attento a non far sgualcire il petali del cuore in nastri d'anima colorati del mio sole, della luna che ti rischiarava dal soffitto del cielo.
Non so se un giorno correrai al fiume delle lacrime sentendo troppa sete.
So che chi mi ha raccolta spaurita in mezzo a un bosco dove civette e pipistrelli schernivano la mia delusa meraviglia, mi sta abbracciando con un sorriso vero.
E allora posso dire che il resto è cenere. Da sperdere con un soffio. E che oltre la tua porta chiusa, il mio volo è nel vento. Fino all'ultima riva, fino all'ultima barriera del tempo.

Rosanna