quei tuoi piedi teneri sulla pietra, arrampicati. sempre nudi
con sotto il giro del mondo. a mettere in silenzio il giro del mondo
tra la pelle e le scale. interne, esterne. il salire la montagna
magnifico. leggero come muschio. folto, ma leggero. mi chiami
m’inganni per una fotografia, una regia dall’alto. è l’estate
che diventa un Natale. da muschio, sei tutto il presepe. scambio
verginità continua di involucri. la mia cura a ritagliare la carta
sul colore che inoltra il cielo come un’invenzione. la neve
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)