Han fatto di me
un dio cattivo alla dottrina
che parlava solo d'inferno,
lo schiaffo di mia madre
per un po' di pane in piu',
la bacchetta sulle mani aperte
dell'acida maestra zitellona,
il perso dei documenti in tasca
pur sapendo io chi ero,
gli sputi in faccia del fascio
che' leggessi il suo giornale
e l'eskimo l'unica mia casa,
quando ero troppo solo
e le strade sempre a senso unico,
le maratone del mio vivere
senza nessuna medaglia
ha fatto di me l'uomo pulito
sempre esposto alla pioggia,
l'uomo sempre ingabbiato
che s' illude che la poesia
lo ami ancora
Sogna come se dovessi vivere per sempre. Vivi come se dovessi morire oggi.
(James Dean