Fa caldo
la croce si fa sempre più pesante
unta di sudore ,scivolosa alle mani
e il calvario è come l'orizzonte
irraggiungibile
si sposta sempre più in là
e il poco vento a illusorio sollievo
è solo aria arroventata
dalle frustate
I vecchi sventolano bandiere bianche
e si arrendono ai respiri
che saltellano dal davanzale
delle bocche ballerine
e plumbei cadono sui piedi
Il cielo un coperchio rovente
di pentola a pressione
e noi granchi di una cena
vantati a fresco
che cercano disperati di sollevarlo
tra applausi di palati impazienti
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Da:Sorrisi Pignorati
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