PdV Quarta Partita

Tywin Lannister VII pdv

- Il risveglio del leone -

La bruma si ritirava fumosa sopra le onde del mare, come dita di un giovane amante che, lente, accarezzano la pelle setosa di una donna dopo una notte passata assieme avvinghiati in un sensuale abbraccio.
Il sole appena sorto con la sua luce filtrava timido dalla finestra.
Nel suo raggio minuscoli pulviscoli danzavano leggiadri guidati dal canto dei fringuelli e delle cinciallegre che accoglievano l’alba felici tra le frode degli aranci e dei limoni che creavano una riposante ombre nel giardino sul retro.
Tywin si era appena svegliato, la mente era ancora ottenebrata dagli ultimi stralci del sogno, un sogno di gioventù.
Forse anche per questo indugiò un istante davanti allo specchio completamente nudo prima di dedicarsi all’igiene mattutina.
Lo specchio che era di grande fattura, lo avevano fatto venire appositamente da Myr, rifletteva la triste verità.
Lord Tywin osservò il suo corpo, il tempo era passato inclemente lasciando su di esso i segni di una vita, bianche cicatrici raccontavano di una gioventù passata a sui campi di battaglia, dal fianco sinistro proprio sotto l’ultima costola una più spessa delle altre risaliva sino al capezzolo, bianca come una larva, forse un presagio di quelle che tra poco avrebbero banchettato del suo corpo.
Per quanto cercasse ancora di tenersi in forma, i muscoli avevano perso la loro tonicità, i pettorali penzolavano vuoti, come seni di una vecchia nutrice ormai divorati, anche le spalle un tempo fiere avevano oramai una linea cadente.
“Il peso del potere” sorrise tra sé e sé amaramente l’uomo.
La pelle poi aveva da qualche anno cominciato a coprirsi di chiazze scure, prima avevano iniziato a comparire sulla testa, dove i capelli avevano lasciato ormai posto al cranio lucido e ora coprivano anche le braccia e le mani, alcune erano ambrate, altre violacee.
Erano indubbiamente sgradevoli alla vista, un marchio che sottolineava la sua debolezza, il suo dover sottostare alle leggi del tempo, alle leggi dell’uomo.
La sua virtù pendeva stanca tra le cosce, sotto un addome che aveva perso tutta la sua prestanza.
Il lord prese una caraffa d’argento su cui vi era inciso un drago, antica vestigie dei signori che per primi, nel periodo dello splendore di quelle terre, avevano abitato questa casa. Versò l’acqua in un bacile sotto il quale erano state poste delle braci ancora ardenti.
Vi infilò le mani, l’acqua era gelida, si lavò il viso e si frizionò il petto, poi aggiunse nell’ acqua dei petali di giglio e nell’attesa che il resto dell’acqua si scaldasse andò a riempire il pitale e a scegliere una tunica da indossare quel giorno.
Il grande armadio di pino sovrastava bianco la parete sud della stanza, era alto sino al soffitto e aveva quattro ante lavorate in intricate spirali scure, non mancavano le rifiniture dorate e i motivi floreali.
Era un arredo imponente, volutamente eccessivo, che voleva ostentare la ricchezza sia nei materiali scelti, sia nel tempo che sicuramente c’era voluto per costruire un simile mobile. Le tuniche che ora ospitava non occupavano nemmeno un terzo dello spazio.
Lord Tywin non perse tempo, fece scorrere le mano tra le vesti appese e scelse una casacca di lino bianca, sul petto era stato recentemente ricamato in porpora il simbolo della sua casata.
In quei giorni il caldo era opprimente e il lord mal sopportava gli abiti pesanti che in breve si attaccavano alla pelle a causa del sudore.
La posò sul letto e si dedico all’igiene personale detergendo il proprio corpo con un panno inumidito nell’ acqua profumata ormai tiepida del bacile.
Tolse il tappo di sughero da una piccola ampolla di vetro che era posta accanto al bacile, si verso il liquido denso e ambrato sulle mani e se lo passo su tutto il corpo. L’olio di arancia e mandorla era l’ultimo bastione che si frapponeva al suo decadimento fisico, un intruglio che gli aveva consigliato una signora del posto con la quale si era trattenuto per qualche tempo.
Attese qualche momento che il suo corpo si asciugasse guardando l’argenteo brillare delle onde del mare in lontananza e abbandonandosi al pensiero delle giornate trascorse a Lannispot.
Infilò la casacca per la testa, la fermò con una cintura di seta porpora, mise dei sandali di cuoio di cervo aperti sul davanti, semplici, della stessa foggia che usavano i soldati doriani sui campi di battaglia.
Indossò l’anello con il sigillo reale e lasciò nella scatolina di ebano gli altri gioielli: la spilla con il leone rampante dono di sua figlia e la collana dorata che ebbe in eredità da suo padre.
Si diresse nella sala da pranzo per la colazione.

La sala da pranzo era ampia; due camini uno di fronte all’altro la riscaldavano nelle giornate invernali, per quanto il lord si fosse chiesto in più di un occasione se fosse capitata realmente la necessità di doverli accendere.
Entrambi erano di marmo bianco; fregi di conchiglie, cavallucci marini, pesci, alghe e altre creature acquatiche ne impreziosivano la fattura.
L’’intera stanza era dedicata al mare.
Il pavimento era completamente coperto da quattro grandi tappeti che uniti formavano quella che voleva essere la riproduzione di un fondale marino, per quanto il tempo e l’usura non permettessero di riconoscere molte delle figure ricamate. La parete di fondo era costituita da una porta finestra a otto ante che si apriva su un piccolo terrazzo che dava sul mare.
Sopra il camino di destra vi era un arazzo raffigurante uno scontro tra un drago e un grande cetaceo marino, ma il tempo aveva reso scuri i colori e crepato in più punti la trama, non permettendo di cogliere appieno la bellezza dei dettagli che il pittore aveva con certosina accuratezza tracciato con mano sapiente.
Sopra al camino di sinistra si vedeva l’ombra scura dove un tempo doveva essere stato appesa un quadro di medie dimensioni.
Il soffitto era stato completamente ricoperto da piccoli tasselli di porcellana di diverse tonalità di azzurro, bianco e argento; l’effetto del grande mosaico era quello di un terso cielo estivo, al centro del quale era stato posto un grande cerchio di ottone.
Il cerchio che era concavo, come un grande piatto, era sorretto da 16 catenelle si abbassava dal soffitto di circa un metro, era in realtà un braciere che veniva acceso la sera tardi.
Colui che aveva realizzato il soffitto doveva essere un genio, infatti grazie al posizionamenti di tessere argentate e di piccoli frammenti di specchio quell’ unica luce, proprio come lastro che rappresentava, era in grado di illuminare l’intero salone a giorno.
Tywin superò l’arco d’ingresso passando accanto alle statue di due tritoni e si andò a sedere a capotavola.
Il lungo tavolo era stato ricavato da quello che doveva essere stato un noce centenario. Da un unico blocco di legno era stato sagomato un tavolo intorno al quale potevano sedersi tranquillamente sedici commensali.
La forma del tavolo ricordava lo scafo si una nave con la prua rivolta verso la vetrata, rivolta verso il mare. Le sedie avevano al foggia di coralli, rosse e contorte erano state foderate di stoffa azzurra. Il sovrano si era fatto portare una sobria sedia di legno da un'altra sala. Era di faggio, aveva due solidi bracciali e la fodera grigia dello schienale doveva essere stata riempita di piume perché il corpo che vi affondava placido veniva avvolto da un caldo sostegno.
La tavola era stata apparecchiata solo per una persona. Una piccola tovaglia di pizzo color avorio era coordinata con il tovagliolo su cui poggiavano tre forchette, due coltelli ed un cucchiaio.
Un piatto vuoto d’argento era posto al centro, il bordo era arricchito da un intricato disegno di due draghi sembrava danzassero stretti; con difficoltà si riuscivano a distinguere le spire dell’uno da quelle dell’altro, in quella fusione di corpi.
Una brocca di vetro colma di sidro ambrato era poco distante, accanto vi era un calice anch’esso di vetro ornato con delle cesellature in argento che riprendevano la solita foggia marina.
Poco distanti a portata di braccio era poste le pietanze.
In una bassa ciotola di terracotta rossa, faceva bella mostra di sé una zuppa di fagioli, cipolle e ceci, tanto densa che, Tywin ne era certo, infilzato il cucchiaio sarebbe rimasto dritto come una picca piantata nel terreno. Sopra la superfice, che emanava un acre profumo di terra, erano adagiate due croccanti fette di pancetta appena abbrustolita. Gocce del suo grasso galleggiavano come un arcipelago di piccole isole sopra un mare scuro.
Una portata di pesce, era costituita da quello che pareva essere un filetto di branzino cucinato come sono soliti fare nelle terre del sud. Il pesce era stato sfilettato e lasciato marinare per una notte in un intingolo di succo di limone, di arancia, prezzemolo e aceto; poi veniva saltato in padella con aglio, pomodorini, olive nere e capperi, quando il pesce era cotto nel fondo di cottura si aggiungeva una punta di salsa di senape e un po’ d’acqua si faceva ridurre e si versava sul pesce.
Il risultato era un piatto decisamente saporito, ma molto gradevole al palato.
Un’insalata di finocchio e arancia sbucciata a vivo accompagnava il pesce aggiungendo alla pietanza una nota di freschezza.
Una grande forma di pane di segale servito a fette larghe almeno un centimetro divideva il piatto di pesce da quello che doveva essere il dolce.
Un soffice pandispagna alle mandorle tagliato metà e riempito di marmellata di fragole il tutto ricoperto da una glassa di cedro e zenzero.
Pezzi di mandorla bianca spuntavano dalla torta, la marmellata rossa gli colava sopra facendole assomigliare ad ossa dissepolte ancora ricoperte di sangue che sporgono dal terreno dopo una battaglia.
La colazione si concludeva con un vassoio di frutta fresca che comprendeva albicocche, ciliegie, fichi, fragole, melagrane, fette di melone bianco, mirtilli e uva di due qualità: una era viola e dolce mentre l’altra era chiara e asprigna che la gente del posto vendemmiava per produrre un vino frizzantino che erano soliti accompagnare ai dolci.
Non poteva mancare un piatto da portata di ceramica smaltata su cui erano posti dei formaggi e delle noci.
Il leone di Castel Granito riconobbe del formaggio di capra al quale venivano aggiunti dei grani di peperoncino durante la lavorazione, un formaggio di mucca fresco da cui ancora colava un goccia di siero che, come una lacrima sul viso perlaceo di una vergine al momento della sua prima notte di nozze, la solcava per tutta la sua lunghezza.
Un ultimo pezzo di formaggio sudava al lato del piatto ben separato dagli altri, era una specialità che la gente dell’Essos adorava, un formaggio molle, che si doveva spalmare su una fetta di pane. Dal gusto piccante era bianco e striato di venature bluastre e verdognole di solito si accompagnava con frutta caramellata o con fichi maturi.
Quando Tywin, per saziare la propria sete di conoscenze, aveva interrogato il servitore riguardo a questo formaggio lui cercando di parlare in maniera seppur stentorea la lingua del continente occidentale gli aveva risposto che quella era muffa, ma una muffa buona che secondo i loro guaritori faceva bene al corpo umano, che ne regolava l’intestino.
Non poteva mancare la passione dell’uomo, una piccola scodella con sei uova di quaglia lessate.
Il lord allungo la mano verso la ciotolina del sale, ne afferrò una presa e la aggiunse alla caraffa del sidro come gli avevano consigliato di fare per combattere i malesseri causati dall’ afa eccezionale di quei giorni.
Prese poi un uovo di quaglia, passò con calma le dita sulla superficie ruvida, osservò il guscio poroso, le macchie scure ce lo rendevano mimetico tra le sterpaglie che crescevano sul terreno, ancor prima di venire al mondo quell’ animale era stato costretto a trovare un modo per riuscire a vivere, era stato costretto a combattere per la sua sopravvivenza, ma aveva fallito.
Così pensando impresse più forza nella presa e delle piccole crepe si allargarono dal punto in cui la sua unghia entrava in contatto con la calcarea barriera, prese a sbucciare l’uovo sovrappensiero quando un uomo entro nella stanza.
“ Sire notizie dai Sette Regni…”
Re Tywin della Casa Lannister, primo del suo nome, Re degli Andali, dei Rhoynar e dei Primi Uomini, Lord dei Sette Regni e Protettore del Reame, con incurante distacco intinse l’uovo nel sale e se lo portò alla bocca.
I denti avidi ebbero facilmente la meglio sulla morbida consistenza dell’ albume dell’ uovo, mentre il tuorlo non del tutto cotto inondò la lingua del suo caratteristico sapore dolciastro... un sapore di vita.

Jon Arryn - L’Ultimo Rintocco -

Le isole scudo erano state quasi una perdita di tempo, i fuggiaschi di Arbor avevano tentato un’ultima disperata resistenza ma erano stati annientati con pochissime perdite tra i miei uomini.

Dopo questa lunga traversata e la feroce battaglia di Arbor seguita dalla rincorsa dei fuggitivi il viaggio di ritorno verso Lannisport fu particolarmente piacevole. La velocità era modesta ma costante e la flotta seguiva le note rotte costiere, permettendo agli uomini di riposarsi dopo le fatiche affrontate. Se ci fosse stato Lord Mallister a guidare la flotta probabilmente il viaggio sarebbe stato più veloce e breve, ma nessuno di noi aveva più tanta fretta. Ormai i pericoli erano tutti lontani e nelle prossime settimane ci si pregustava un periodo tranquillo. C’era chi parlava già di pace dopo la sconfitta della flotta Tyrell. Oramai i nemici si contavano sulle dita di una mano e i Lannister erano finanziariamente e militarmente sul lastrico.

All’arrivo a Lannisport congedai tutti gli uomini e concessi loro alcuni giorni di meritato riposo. Al momento non avevo bisogno di loro per continuare la guerra.
Quando giunsi nella casa che Lord Jason aveva adibito come propria residenza nella città portuale, un lussuoso palazzo a due piani, un servo mi fece accomodare in una stanza che mi era stata gentilmente riservata. Dopo l’abbondante pranzo, mi furono consegnate tutte le missive indirizzate a me arrivate da quando ero partito verso Arbor.
Separai dal mucchio quelle che più mi interessavano o che potevano contenere notizie importanti e iniziai a leggerle.
“Lord Stannis non aveva incontrato nessuna resistenza al Moat contrariamente a quanto si era aspettato i guardiani della notte non avevano marciato a tappe forzate per bloccare l’accesso al nord da quel punto strategico. Ora stavano proseguendo verso Grande Inverno senza sapere cosa vi avrebbero trovato. La marcia nel nord per dare la caccia al vecchio orso si stava rivelando lunga e inutile.”
“Lord Oberyn mi informava che la valle stava rapidamente capitolando e che l’ultima armata fedele a Lord Tywin era stata annientata ma che nel porto di Gulltown era arrivato un esercito immenso di Guardiani della Notte sulle navi del pirata.”
Dopo aver letto questa lettera cercai subito carta e penna per informare mio cognato Lord Edmure di ritirare il suo esercito dalla Valle, gli uomini Tully non erano minimamente in grado di sopravvivere se avessero incontrato le schiaccianti forze avversarie che erano giunte nella Valle.
Sfortunatamente la mia lettera servì a poco quando più tardi lessi un rapporto che diceva che le truppe Tully si stavano dirigendo a Runestone per aiutare l’esercito lì riunito per schiacciare i Lannister, rischiando di arrivare solo per trovarsi a dover affrontare la minaccia dei guardiani della notte.

Nelle settimane che seguirono non mi spostati da Lannisport ma riuscii ugualmente a gestire tutta la brutta situazione che si era venuta a creare nelle terre dei fiumi e nel frattempo coordinandomi con Lord Mallister abbiamo cacciato i Greyjoy dalle loro isole di ferro senza grossi sforzi.
Ogni giorno cresceva l’ansia per gli uomini bloccati all’interno della valle e ogni giorno attendevo notizie sulla loro sorte. Se i Guardiani della notte seguiti da Jaquen fossero riusciti ad impadronirsi del guado di Lord Harroway’s Town prima che l’esercito Tully riuscisse ad uscire dalla Valle sarebbero stati spacciati. Fortunatamente in quelle settimane i nostri guastatori erano riusciti a rendere il terrendo che andava da Saltpans al guado un inferno di trappole, buche e ostacoli.
Pochi giorni di attesa e venni a sapere che per fortuna i Guardiani della notte avevano desistito a metà del percorso ed erano tornati indietro cercando un passaggio forse più sicuro seguendo il sentiero che conduceva alla Valle una volta che i loro alleati da sud si fossero impadroniti più facilmente del guado.

Una volta che il pericolo era passato ripresi il mare quando la flotta Tully giunse nuovamente in città. Io e Lord Jason ci incontrammo poco prima di salpare. “ ho un sorpresa per te e per tutti i nostri cari nemici” mi disse con un sorriso da orecchio a orecchio quando chiesi di cosa si trattava lui mantenne il riservo continuando a dire che lo avrei scoperto quando saremmo arrivati a casa sua anche se gli sfuggì che “Lord Edmure si è ipotecato anche le brache, ma vedessi cosa ha fatto!”
Nei giorni successivi la navigazione fu piacevole e veloce ma nulla di quello mi potevo immaginare si è avvicinato minimamente allo spettacolo che mi son trovato di fronte quando la nostra flotta è giunta nei pressi di Seagard.
Il porto era un immenso cantiere e già centinaia di navi nuove erano ancorate nei pressi del porto e a giudicare da quello che potevo vedere altrettante le avrebbero presto raggiunte.
Quando mi imbarcai verso Arbor credevo di avere al mio comando una flotta imponente e quella di Redwine non era da meno anche se molte delle sue navi avevano gli equipaggi minimali per navigare.
La flotta che era uscita dalla battaglia di Arbor si fuse con le nuove imbarcazioni e ben presto fu evidente che l’imponente flotta di cui avevo avuto il comando impallidiva contro il mostro di legno che stava prendendo vita in questo porto.
Vidi sui volti dei miei uomini lo stesso stupore che doveva essere dipinto sul mio.
Per sbarcare dovetti utilizzare una scialuppa e farmi portare a terra, il porto era un immenso cantiere brulicante di attività, e non c’era spazio per nessuna nave che non fosse in costruzione.
Quando arrivai sul porto, iniziai ad ispezionare i lavori e ben presto fui raggiunto da Lord Mallister.
< Allora che te ne pare? > mi chiese con un sorriso beato stampato in faccia
< Sono stupefatto, come ha fatto Edmure a trovare i fondi necessari per …. Questo? > chiesi dopo un momento di incertezza per definire quello che i miei occhi vedevano ma che ancora la mia vecchia mente non riusciva a concepire.
< Lord Tully ha chiesto un importante prestito alla Banca di Ferro di Bravoos e ha usato tutti i contadini che si sono arruolati volontariamente di recente come manodopera al servizio di ogni singolo carpentiere o falegname che sia stato trovato in tutte le terre dei fiumi e nell’ovest.>
< è davvero impressionante.. ma quante sono? > chiesi
< Ah questa è una buona domanda mio signore! Gli ordini di Lord Tully sono quelli di continuare a costruire fino a quando non avremmo finito tutte le scorte di legname e non avremo finito di disboscare la costa e tutto il tratto da qui fino alle Torri Gemelle. > e così dicendo tirò fuori una pergamena e la consultò rapidamente. < Secondo questa lista al momento sono state varate settecentoventinove navi, tutte dotate di equipaggiamento, equipaggio ehh.. bhè.. marinai esperti che sono stati promossi a capitani > concluse a mo di scusa, come cercando di farmi capire che era impossibile e impensabile trovare un simile numero di capitani da arruolare.
< davvero incredibile, ma non mi piace avere dei pivelli a guidare delle navi. Sai meglio di me che una flotta simile ha bisogno di una certa formazione per muoversi, non è che ognuno può fare quello che gli pare.. altrimenti saranno più i danni che faranno tra di loro che quelli che faranno a un nemico più preparato. > commentai
< è vero, ma in città continuano a giungere uomini e risorse, io stesso non riesco più a riconoscere la mia città. > fece una pausa < già adesso per trovare i capitani di quelle navi abbiamo dovuto faticare non poco, e sono sicuro che entro la prossima settimana, questo cantiere ne vomiterà almeno altre cinquecento, non ho la più pallida idea di cosa fare per rendere questa flotta migliore di così > ammise mentre una piccola folla di capimastri e capitani si stava affollando attorno a noi tenuti a distanza dalle guardie per chiedere come risolvere i mille e più problemi che si presentavano costantemente.
Non invidiavo per nulla la posizione di Lord Jason, che in qualità di comandante della flotta aveva tutti gli oneri di fare al meglio quello che il suo signore voleva.
Mi congedai da Lord Mallister in modo che potesse sbrigare le sue faccende e mi diressi al suo castello.

Lord Jason comparve solo in tarda serata per cenare, ma io lo aspettavo mentre leggevo i documenti redatti dai suoi aiutanti, la quantità di materiali e di vettovaglie che giungeva in città sembrava un fiume infinito eppure sembrava non bastare mai al mostro che stava prendendo forma.
Quando finalmente Lord Mallister mi raggiunse con una coppa piena di vino, si sedette vicino a me e sospirò stancamente.
< Sono sfinito, quegli idioti non riuscirebbero a costruire nemmeno una zattera.. figuriamoci una flotta in grado di competere con quella del pirata.> sospirò nuovamente prima di ingollare un buona quantità di vino.
< Quello che state facendo qui è ammirevole Lord Mallister, ma non è abbastanza > dissi mentre un’occhiata omicida mi inchiodò sul posto
< Se penste di poter far meglio di così mio Lord sono contento di potervi lasciare gestire tutta la faccenda! > rispose piccato
< Meglio di quanto state già facendo? No, non credo proprio che riuscirei neppure a competere con voi. Il vostro lavoro è eccezionale, ma so che vi manca qualcosa.. o sbaglio? > risposi
Lord Jason mi guardò incuriosito ma senza rispondermi e io continuai
< Avete detto che molti dei nuovi capitani sono ancora inesperti > presi una pausa bevendo un po’ di vino < so che sembra passata una vita da allora, ma vi ricordate quanto tutta questa assurda guerra è iniziata poco più di un anno fa? > gli chiesi
< Si mi ricordo, ci siamo incontrati a Padelle Salate e anche allora la situazione era molto simile, lord Tully stava costruendo una flotta per il controllo del mare stretto e voi e io ci siamo divisi i compiti prima di riunirci ai Baratheon più a sud. > mi confermò
< Anche allora i capitani erano inesperti e la flotta era notevole, nonostante molte navi siano andate perdute in scontri e tempeste, molte sono sopravvissute fino ad oggi ed è davvero notevole. Io credo che in questo ultimo anno i capitani delle navi rimaste abbiano imparato anche più di quanto credano > continuai < abbiamo iniziato con semplici esercitazioni e poi ci siamo buttati subito in guerra contro i Martell.. questa volta abbiamo più tempo a disposizione e abbiamo imparato la lezione >
< Cosa suggerite? > mi chiese lord Jason
< Prendiamo tutti i vecchi capitani e assegniamo ad ognuno tre o quattro dei nuovi capitani, anche di quelli che lo diventeranno una volta concluse le navi, e facciamogli addestrare i nuovi capitani.
Formazioni, manovre, ingaggi e tutto quello che può essere insegnato da chi ne ha viste già di tutti i colori. Questo fino a quando la nuova flotta non sarà completata, a quel punto prendiamo tutti assieme il mare e divertiamoci un po’ a vedere cos’hanno imparato.. cosa ne dici? > chiesi infine
Lord Jason mi guardava pensieroso e dopo un po’ mettendosi più comodo sulla sedia afferma
< Lo sapete Lord Arryn? Mi sembra davvero un’ottima idea.. in questo modo posso sbarazzarmi di tutti quegli inutili perdigiorno che mi scorazzano tra i piedi con le loro lamentele e le inutili richieste.. > mi sorride.
gli sorrido di rimando < ho avuto un po’ di tempo e ho stilato una lista dei veterani e dei nuovi capitani che abbisognano di questo trattamento, se volete informarli che..>
< Eh no mio caro! > mi interrompe bruscamente < L’idea è stata tua! Assumi il tuo ruolo e le tue responsabilità ora che sei qui, io sono stanco, mi aspetto di avere tutti quelli uomini e le loro navi pronte a salpare domani con la marea del pomeriggio. Buona notte mio Lord > e così dicendo si alza congedandosi.

La settimana successiva fu una lunga e ininterrotta serie di ordini e di manovre che portarono la nuova flotta fino al porto di Lannisport. I nuovi capitani cercavano di fare del loro meglio ma l’inesperienza era evidente e alla fine decidemmo che ad ogni veterano fosse affidata la guida delle navi dei novellini. In questo modo ogni piccolo gruppo di navi aveva un punto di riferimento e potesse ricevere ordini sensati da eseguire nel mezzo di una flotta così immensa.
L’arrivo al porto di Lannisport fu meno piacevole del previsto quando ci giunse la notizia che l’intera flotta di navi lunghe nemica si era diretta all’assalto di vecchia città che era stata depredata.
Mallister era convinto che nessuno poteva far navigare così velocemente quella flotta se non il vecchio Craken. E il pensiero che Balon guidasse quella flotta immensa ci fece trascorrere diverse giornate per decidere come organizzarci. Se la nostra flotta si fosse trovata ad affrontare quella nemica in mare aperto sarebbe stato un disastro inammissibile, le loro forze erano soverchianti e noi non eravamo pronti. Dopo infinite discussioni decidemmo di ritirarci nuovamente a Seagard. La fortezza era l’unico luogo che ritenevamo abbastanza sicuro. Balon per quanto abile non avrebbe attaccato. Eravamo certi che la sua presenza a vecchia città fosse solo un deterrente per impedire alla nuova flotta di spostarsi dai mari dell’ovest.
Per sicurezza prima di salpare nuovmante verso Seagard inviai dispacci in tutte le terre dei fiumi chiedendo a tutti di radunarsi presto il castello di Lord Mallister, avevamo bisogno di uomini per armare la flotta che avrebbe dovuto sostenere un improbabile ma possibile scontro con la flotta nemica.

Al nostro arrivo a Seagard trovammo la nuova flotta al completo sistemata ordinatamente vicino al porto. La fortezza si era riempita anche di numerosi soldati oltre che dei marinai necessari per muovere l’imponente flotta. Uomini Arryn, Tully e Mallister erano la maggioranza ma non mancavano uomini di Stark e Baratheon. Tutti erano impegnati nelle loro attività. Con L’arrivo della flotta quegli uomini si riunirono lentamente ma ordinatamente sul porto dove aspettavano il loro turno di imabarcarsi.
Ci vollero due giorni per permettere a tutti di salire sulla flotta, per armare e rifornire le navi. Le operazioni erano lente ma costanti. Lord Mallister era vicino ad una crisi di nervi quando lo incontrai nella sala grande del castello assediato da decine di uomini che gli sottoponeva vano infinite questioni e diatribe.
Il vociare nella sala era alto fastidioso, una cacofonia di voci che cercavano di sovrastare le altre e di ottenere anche se per poco l’attenzione del povero Jason. Mi stavo avvicinando a lui con le miei guardie che mi aprivano la strada attraverso quella massa di corpi, intravidi nella sala il vecchio Lord Frey assieme a Lady Whent, c’era anche Ser Bryden che stava impartendo ordini agli uomni della trota sotto al sua responsabilità quando..
DOOOMMM…
un Boato fece tremare tutto. Il silenzio calò immediatamente e come d’incanto. Nessuno voleva credere a quello che aveva udito.
DOOOMMM…
Un secondo boato e le espressioni di confusione si tramutarono in angoscia e paura.
Mi ero avvicinato abbastanza a Lord Mallister per sentirlo imprecare < Maledizione! Non è possibile! Non può essere arrivato fin qui! Dovrebbe aver navigato giorno e notte con i venti a favore! Presto tutti ai propri posti! Voglio sapere cosa sta succedendo! Subito!! > gridò.
DOOOMMM…
Un terzo boato ruppe definitivamente gli indugi e quasi tutti gli uomini riuniti nella sala fuggirono verso i loro compiti
Lord Jason mi passò accanto risoluto e senza voltarsi mi ordinò < Lord Arryn con me sulla torre! >
Feci i gradini che mi separavano dalla cima della torre con il cuore in gola cercando di non farmi distanziare dalle falcate di Mallister che balzava letteralmente diversi gradini alla volta travolgendo chiunque trovasse sul suo persorso.
Quando arrivai in cime lord Jason stava già gridando ordini a tutti quelli in grado di sentirlo dal cortile della fortezza.
La flotta nemica era di una bellezza mostruosa più di mille scafi con le vele colorate e tante altre nere, quasi non riuscivo a toglierle gli occhi di dosso, stava avanzando dritta contro il porto ad una veloce sorprendente e aveva già distrutto le navi di sentinella che erano state lasciate come sicurezza ad una certa distanza dal porto. La torre della campana continuava a suonare il suo lugubre richiamo sovrastando qualsiasi altro rumore.
Anche se lentamente la nostra flotta stava iniziando a reagire e a muoversi ma sembrava di vederla arrancare dentro della melassa mentre le navi nemiche procedevano veloci come il vento.
Quando ormai la flotta nemica era giunta abbastanza vicina da ingaggiare, la nostra aveva assunto una formazione abbastanza stabile e stava avanzando rostro contro rostro contro le veloci navi lunghe. Ser Davos stava guidando quella disperata manovra dal mezzo della flotta.
Fu l’inizio dell’ennesimo massacro.
Le navi lunghe si aprirono a semicerchio avvolgendo i fianchi della nostra flotta. Quando iniziò lo scambio di freccie e dardi fu subito evidente che nonostante tutti gli equipaggiamenti le nostre navi non erano pronte a sostenere un simile assalto. tantissime navi furono distrutte e incendiate intralciando la navigazione delle altre che pure subivano l’assalto. Nonostante questo il numero di navi nemiche era talmente alto che non cera abbastanza spazio di manovra per tutte quelle navi nel golfo del porto. Questo in un qualche modo impedì alle agili navi nemiche di sottrarsi per intero allo scontro diretto contro le nostre navi. Ma nonostante lo scontro si fosse fatto serrato era evidente che la nostra flotta era in netta difficoltà. Non restai a guardare oltre.
Iniziai a ridiscendere la scale con la voce di Mallister che continuava a sentirsi mentre impartiva ordini.
Arrivato nella sala grande diedi ordine a tutti i presenti di sistemare la sala come meglio si poteva per iniziare ad accogliere le centinaia di feriti che sapevo avrebbero iniziato ad arrivare da un momento all’altro. Lord Frey era ancora lì assieme ad alcuni dei suoi nipoti che non facevano assolutamente nulla se non intralciare i lavori della servitù.
Mi avvicinai a lui spazientito per il suo atteggiamento
< Lord Frey capisco che la vostra età non vi permetta di scendere in campo assieme ai vostri uomini per alzarne il morale e sostenerli in questo momento difficile ma qui siete solo d’impiccio e se non avete intenzione di rendervi utile con al vostra lunga esperienza in ferite da guerra vi devo chiedervi di ritirarvi nelle vostre stanze >
< Fhe! Se non gradite la mia presenza sono sicuro che riuscirete a svolgere da solo tutto il lavoro che sta per arrivare. > rispose seccato
< Lord frey la vostra esperienza mi sarebbe di grande aiuto per salvare numerose vite, perciò tutto quello che vi chiedo è di sistemarvi in modo da non essere di intralcio per nessuno > cercai di fargli capire.
< Fhe! E allora mi sposto!> con un cenno si fece sollevare e portare in un altro angolo della sala da dove poteva comunque osservare il via vai senza essere comunque di nessuna utilità.
Quando numerosi giacigli erano stati preparati e buona parte della sala era diventato un piccolo campo di pronto soccorso iniziarono ad arrivare i primi feriti.
Soprattutto punte di freccia e quadrelli di balestre che superavano spesso le cotte di maglia e le altre protezioni ma ben presto arrivarono anche altri tipi di feriti.
E così ebbe inizio la mia lunga veglia accompagnata ogni tanto dal boato della campana che continuava a suonare il pericolo.

Non ho memoria di quanto tempo sono rimasto in quella sala curando, cucendo, tagliando, steccando, bendando ed estraendo dardi dai corpi degli uomini che continuavano ad arrivare incessantemente nella sala. I giorni si susseguivano tutti uguali cercando di strappare dalle mani dello Sconosciuto più vite possibili.
Ad un certo punto mi accorsi che mi mancava qualcosa, ma non capivo cosa.
Mi guardai attorno confuso cercando di ricordare cosa fosse, ma non vedevo altro che feriti e sangue. Allora chiusi gli occhi e cercai di concentrarmi, ma nemmeno questo servì. Passarono alcuni minuti e la sensazione diveniva sempre più intensa.
Dopo un po’ si aprì una porta ed entrò ser Bryden con la testa fasciata da una vistosa benda macchiata di sangue “ l’avevo curato io? Non mi ricordo!” in volto aveva un sorriso raggiante
< Si ritirano! Abbiamo vinto!! > annunciò a gran voce.

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Ser Kevan Lannister


Nella Terza partita: Lord Anders Of Tears,EX-Lord Anders Yronwood EX-Primo Cavaliere dell'Ex-Re Viserys III.
Nella Quarta partita: Lord Jon Arryn, Primo Cavaliere di Re Robert prima e di suo fratello Re Stannis all'abdicazione di Robert. Signore del Nido e Protettore di tutto L'EST.

Varamyr - X - Buio bianco

Quel dardo di balestra che si era conficcato nel petto del “metamorfo rinnegato” portandolo lentamente alla morte per affogamento nel suo stesso sangue, aveva annunciato a tutti la fine imminente della guerra. L’ultima parola che disse, in un rigurgito di denso fluido rosso-marrone girando gli occhi all’indietro facendoli diventare completamente bianchi, fu proprio: “Spettro”.
Con la morte di Jon Snow era chiaro che il Metalupo non sarebbe andato avanti a lungo a camminare su questa terra.
Furia e brama di sangue accecavano la bianca fiera silenziosa che, dimentica di ogni cosa se non il proprio furore, si scagliava in mezzo ai nemici. Il candido pelo si tingeva piano piano di rosso, come la neve che si sporca di sangue sotto un corpo dilaniato: una scena che Varamyr aveva visto e vissuto infinite volte.
E allora perché mi sento così? Dovrebbe essere soltanto una stanca scena rivista…
Il metamorfo aveva ormai stretto un legame più che profondo con quel Lupo. Era ovviamente geloso e irato per il rapporto unico che aveva il bastardo di Grande Inverno con quella fiera fantastica perché, a sua detta, non sapeva valorizzare il suo dono. Era anche vero che quella creatura gli dava nostalgia e, allo stesso tempo, forza in un modo molto simile al Suo vecchio Branco disperso chissà dove nelle terre dell’inverno.
Trafitto da innumerevoli dardi in un modo simile a Jon, alla fine anche Spettro spirò ululando sangue, morendo insieme al suo padrone finalmente in un unico corpo. Era la fine della vita del Bianco Metalupo e anche della seconda vita di Jon Snow, il bastardo di Grande Inverno, confratetllo dei Guardiani della Notte, il metamorfo rinnegato, qualcosa di molto simile a un fratello per Varamyr Sei Pelli anche se nessuno dei due l’avrebbe mai ammesso né compreso.
Il dolore per la morte di quell’animale fu così forte per Varamyr che gli sembrava di averla vissuta sotto la pelle della bestia.
È finita… Penso che non potrò vivere la mia seconda vita in una creatura leggendaria… Se solo quel pazzo di un Greyjoy facesse arrivare un Kraken, allora si che avrei dove stare per il resto della storia!
Ma non arrivò nessuna piovra gigante, né il Dio abissale uscì dalle proprie liquide sale in fondo al mare.

La battaglia imperversava ma, senza Spettro, Varamyr si sentiva già sconfitto. Quando anche la corda del suo arco lungo si spezzò, capì che gli Dei gli avevano dato l’ultimo avvertimento e si allontanò per andare a liberare gli ultimi animali che ancora erano sulle navi: i corvi. Dopo il massacro alla Cittadella effettuato con lo strano tacito consenso del Gran Maestro Pycelle, il metamorfo aveva riempito la voliera dei pirati con alcuni dei più forti corvi bianchi dei maestri prima di far sterminare anche quelli restanti. Più per scherzo che per altre strane ragioni, Varamyr aveva deciso che anche lui, come il Lord Comandante e Salla, dovesse avere un compagno alato e scelse il più intelligente di quei corvi come proprio. Non era certo come avere un lupo, ma meglio di non avere niente. Stabilirono un buon legame e, grazie anche al corvo del Vecchio Orso, riuscì a insegnarli a dire qualche parola.
All’improvviso, un macigno scagliato con una catapulta si schiantò a pochi metri da dove si trovava qualche istante prima Varamyr e sollevò un turbine di schegge di pietra e legno che partirono in ogni direzione.
Riuscì in qualche modo a raggiungere la nave con la voliera nonostante fosse ferito e una grossa scheggia di legno gli attraversava completamente il corpo a pochi centimetri dalla testa dell’omero. Scrisse, con difficoltà e nel modo un po’ grezzo che Haggon gli aveva insegnato da ragazzo nel periodo dei commerci con i Corvi Neri del Forte Orientale, una lettera che arrotolò e assicurò alla zampa del suo corvo: Skeye.
In quel momento entrò, con una coscia che gocciolava sangue sui suoi stivali, Alina la Rossa. “Un'altra beffa degli Dei?” disse debolmente il metamorfo morto nella sua testa.
-Fermo! Zitto! Aspetta! Cosa fai qui?!- la lingua della bella capitana si muoveva veloce, ma non tanto quanto il suo cervello che le aveva già fatto afferrare pergamena e inchiostro e già cominciava a far muovere la sua mano in eleganti volute.
-La guerra è finita, Alina.- disse con una calma glaciale Varamyr.
-Lo so meglio di te, stupido!- lo rimbeccò la donna -Cosa credi che stia scrivendo? E soprattutto a chi?!-
-Affida a me quella pergamena.- rispose il metamorfo senza badare all’agitazione e all’ira del capitano.
-Pensi di nuotare fino ad Arbor?!- sbottò la Rossa stampando un sonoro manrovescio sulla faccia dell’uomo che aveva di fronte.
-Penso di volare e se ti calmi un attimo, non diventerai tu la stupida qui dentro- disse Varamyr incollando i suoi occhi in quelli di lei.
-Cazzo!- Alina era fuori di se e cercò di sfogarsi con un altro schiaffo che, questa volta, il metamorfo riuscì a bloccare a mezz’aria. -Cazzo!- ripetè -Va bene.-
Quando ebbe finito di scrivere la sua missiva, la donna si alzò di scatto e la diede in mano al metamorfo senza mollare la presa.
-Varamyr, non c'è bisogno che dica che è importante: è importante!- disse guardandolo negli occhi e, una volta che lui ebbe annuito, Alina sorrise in un sorriso storto che sciolse e ingolfò il cervello di Varamyr catapultandolo in un altro luogo e in un altro tempo; poi lei gli diede un bacio sulle labbra. -Non è per te! Io torno alla battaglia, morirò combattendo come ho vissuto- aggiunse -Addio!- e così dicendo scomparve lasciando la porta aperta.

Dopo istanti che parvero secolari, il metamorfo si ridestò dal suo viaggio oltre le terre e i mari. Assicurò la missiva all’altra zampa del corvo bianco e lo scrutò minuziosamente pensando che quello sarebbe stato il suo aspetto per il resto della sua vita.
Poi fu buio bianco.
Si trovò a volare verso sud, insieme ad altri corvi bianchi, in direzione dell’ultima missione di quella guerra prima di poter andare a consegnare la missiva più importante di tutta la sua squallida vita.



Varamyr

STYR - L'ULTIMA CHIAMATA

Una possente risata squarciò il silenzio notturno del castello nero, proveniva da una delle celle più remote e segrete che erano state costruite nel quartier generale dei guardiani della notte.
Styr, il maknar dei Thenn si era svegliato nel cuore della notte e rideva, rideva come un matto legato alle pesante catene che gli avvolgevano i polsi.
Varamyr aveva parlato davanti il tribunale ed il Lord comandante aveva ucciso senza nessun avviso. Uomini senza onore, uomini del sud; cosa ne sanno loro della foresta stregata, cosa ne sanno delle terre dell’eterno inverno. Cosa ne sanno del promontorio, con quale diritto voleva essere nominato Maknar dei Thenn.
La notte lasciò il posto al giorno, il giorno lasciò il posto al la notte; i lunghi giorni passavano nella solitudine e nella penombra.
“Guardia…voglio parlare con i miei compagni” La voce possente riecheggiò nell’aria.
“Barbaro, non devi chiedere a me, il lord comandante deve decidere” la guardia rispose con asprezza e disgusto nei confronti del signore del nord.
“ Portami sei thenn e avrai l’amicizia dei thenn, e se un giorno avrai l’ardire di venire tanto a nord da arrivare al promontorio sarai accolto dignitosamente.”
La guardia ci pensò, i giorni scorrevano e il cambio della guardia fece il suo cambio un numero di volte che il Maknar non contò.
La porta della cella si apri di schianto, e l’attendente del Lord comandante entrò; “Barbaro, ho sentito che vuoi parlare con i tuoi sottoposti? Dimmi è vero?”
“Io sono Styr, il Maknar dei Thenn, e tu mi parlerai con più rispetto, la mia stirpe è vecchia di diecimila e più anni. Tu sei solo un piccolo uomo vestito da soldato. E si voglio parlare con i miei uomini”
Il barbaro che è in me disprezza i corvi, e tutti gli uomini che stanno a sud della barriera, il guerriero che è in me rispetta i loro comandanti, uomini che non hanno paura di battersi. Il barbaro che è in me mi dice che non ci si può fidare di quegli uomini. Battersi è una cosa, ma la parola la via del promontorio è un’altra.
La notte cedette il passo al giorno e il giorno alla notte, nessuno arrivò.
Entrarono prima dell’alba, tre Thenn, uno era uno dei suoi marescialli di guerra, gli altri due li ricordava comunque. Prima della battaglia con gli estranei al Passo di Skirling aveva scommesso con loro davanti ad un fuoco.
“ Dieci minuti” disse una voce nel buio, “non uno di più.”
Sapevo che ero ascoltato, che qualcuno era in ascolto, menzogne, bugie, inganni e sussurri erano le arti migliori di quegli uomini del sud.
La lingua dei thenn non era come quella degli altri uomini liberi, era più antica, più misteriosa e più gutturale,; una lingua che i corvi non conoscevano.
(off-game scrivo in inglese per dare più enfasi)
“I have already speak with the Lord Commander of those crows; he said that he want be the new Maknar. He told me that five thenn have to stay here to learn the common tough. Tell to all warriors that they can choose between to live without me or to die with me. I’ll die at the end of this mouth. Every man who wants to come back to Thenn can do it. But there’s only one thing that I command: you have to follow the orders of the lord crow till the day when the five warriors came back home. After that day you will be free again.”
“I have no fear of the death but I have a boy to grow up and a wife to protect.”
“I’ll die with you Maknar”
“I’ll die with you Styr”
“Those are beautiful words my brothers, but you have to say to the others that if all of you’ll chose death Thenn will ‘came a crows stronghold, and this is the worst thing that could happen to our home. Some one, at least half of you have to come back home, not for fear but for honor, for freedom. Some one have to grow up kids, some one have to teach them the way of thenn, the way of war; Those are my last words: you have to learn all things that you can from this crows but you don’t have to trust them, they are already your enemies. In the end you don’t have to teach the secrets of thenn”
La segretezza del discorso era di vitale importanza, sapevo che nessun thenn mi avrebbe mai tradito, io sono il loro Dio e nessuno può tradire un Dio.
Gli ordini erano stati dati e il giorno della mia morte erano arrivati; prima mi portarono la mia armatura, mi tolsero le catene, mi diedero tutto il necessario per lucidarla.
Le placche di bronzo erano fredde al tatto, a ricordarmi il freddo che cammina nella notte, i lacci grattavano la pelle, dirmi che la via della guerra è la via dell’onore ma è una vita difficile e dura, la pelliccia che foderava la corazza mmi ricordava che dopo ogni guerra il caldo fuoco del promontorio era li ad aspettarmi.
Quell’armatura non era solo metallo e pelli, è la mia vita.
Passai tutto il giorno a lucidarla, ogni placca avrebbe luccicato sotto il sole del mattino.
La spada mi era stata tolta, era il miglior acciaio a nord della barriera, vecchia quanto la mia stirpe, ma l’osso dell’elsa aveva visto giorni migliori, il cuoio era lacero e marcio, solo la lama è in buono stato. Che se la tenga quel corvo bambino. Io sono Styr il barbaro tra i barbari, io sono il Maknar.
Lo presero prima dalla cella quando il sole nasceva ad oriente del castello nero, l’armatura era pronta, lui era pronto.
L’aria pervase i miei polmoni, l’aria fredda del mattino, mai sensazione più forte provai in vita mia; il cielo terso, aliti di vento soffiavano freddi da est, allineati erano i thenn che sarebbero morti con me, pronti a partire quelli che avrebbero lasciato il castello nero per tornare al promontorio.
Il silenzio regnava sovrano, solo il gracchiare di un corvo spezzava quell’atmosfera.
Qualcosa attirò la mia attenzione, lo sentii prima che succedesse, lo sentii nell’aria, non so cosa fosse ma lo sentii, poi un boato si levò dai miei fratelli.
“MAKNAR, MAKNAR, MAKNAR” coloro che restavano
“MAKNAR, MAKNAR, MAKNAR” coloro che partivano
“MAKNAR, MAKNAR, MAKNAR” uniti per il Maknar
Coloro che tornavano omaggiava chi sarebbe restato, chi rimaneva omaggiava chi sarebbe partito, e tutti mi omaggiavano.
Le due colonne si misero in marcia, il silenzio permeava in tutto il castello, la barriera ed il tunnel.
Uscii dal tunnel, casa, ero a casa, il nord mi stava chiamando, ed io stavo rispondendo. Un legame vitale, io vivo nel promontorio, il promontorio vive.
La colonna dei morti si fermò, quella dei vivi continuò. Quando sparirono nella foresta mi girai, e con voce tuonante chiamai a me i thenn.
Essi arrivarono, mi girai verso nord e caddi in ginocchio, e loro con me.
Altrettanti corvi svettavano alle nostre spalle, tutti pronti a calare le lame.
“THENN, we have blood of the first man, we are son of the north, we are Thenn, they can kill us but they cant bring our freedom”
La lingua gutturale del promontorio risuonò ai piedi della barriera, risuonò a casa.
Il Lord comandante arrivò alle mie spalle, con la mia spada, veniva ad uccidermi.
Di le tue ultime parole Maknar, affiche il tuo sangue si unisca al mio e possa succederti al trono del promontorio.
“Che questa morte unisca due stirpi, unisca due popoli, unisca due fratellanze”
Le spade calarono sui Thenn alle loro spalle. Il rosso del sangue era più vivido nel pallido candore della neve.
“You can kill me Baby Lord Crow, but you’ll never be a Maknar.”
“My thenn will newer follow you Baby Lord Crow, and now kill me”
”Puoi uccidermi Piccolo Lord Corvo, ma non sarai Maknar”
“I miei Thenn non ti seguiranno mai Piccolo Lord Corvo, ora uccidimi”
Sono l’ultimo, che ora cali l’oscurità su di me.
Fu un attimo, ma vidi la mia vita scorrermi davanti, tutto quello che potevo ricordarmi lo ricordai; battaglie, amori, uomini, donne, vivi e morti.
Ultimo dei miei pensieri volò ancora una volta al promontorio, a quella capanna di legno, fango e fronde verdi, quella capanna che per anni chiamai casa, che molte volte lasciai ea cui molte volte tornai, ma non questa. Ora gli altri Maknar mi stavano chiamando, la foresta mi chiamava.
Fu un attimo, meno di un battito di ciglia, e questi pensieri svanirono, la lama calò ed il buio mi avvolse.

Ultimo pdv Harlaw ( mi sa il quinto).

Forte Orientale,  alcuni decenni dopo l'incoronazione di Re Stannis Baratheon.


C'era una lunga banchina di terreno sassoso a ridosso del lato Est del Forte Orientale , ove nelle vicinanze si trovava una costruzione abbastanza nuova , la biblioteca del maniero costruita da appena qualche decennio, un edificio curioso che a dire il vero  poteva facilmente passare per un'enorme torre di vedetta  , eppure  custodiva una rara e preziosa collezione di libri e pergamene.

A tali preziosi manufatti un manipolo di uomini ,interamente vestiti di nero,  dedicavano le loro energie trasportandoli con gran fatica sino ad una grossa nave da carico ; a sovrintendere tali operazioni vi era un vecchio ,  ricoperto da varie sciarpe e mantelli di lana sbiaditi che osservava tristemente la scena da un comodo scranno di legno ,ai cui fianchi ardevano fumosi un paio di bracieri.
Egli non era altri che Rodrik Harlaw il Lettore , un tempo  ribelle ( come quasi tutti i corvi piu anziani ) esiliato alla Barriera , l'ex Lord di Dieci Torri era ormai arrivato a superare da un pezzo gli ottant'anni  e come molte persone di quella età,  passava spesso il suo tempo a rimuginare sulle epoche passate  , sulle vittorie , le sconfitte , le passioni e le figure umane della sua vita.
Aveva dedicato tanto tempo a tale pratica  da aver potuto scrivere negli ultimi anni varie opere , fra cui le memorie della sua vita che descrivevano in particolare la storia  del suo popolo  e della grande guerra  che aveva sconvolto il primo regno succedutosi dopo il dominio secolare dei Targaryen.


Proprio all'epilogo di tale cronaca, una  vecchia confraternita di sovversivi, negromanti e uomini sanguinari era stata epurata per essere riformata con gli sconfitti che erano riusciti ad evitare la lama del boia .
Nei primi anni del suo esilio Rodrik e molti altri ex Lord del sud avevano sperato di avere nuovamente occasione per ribellarsi, aspettavano attendendo il momento propizio che non arrivò mai e  alla fine gli anni avevano spento il loro ardore , i loro sogni di rivalsa ; lasciando il posto alla vecchiaia e all'apatia.

Gli Estranei erano scomparsi ,  non per sempre , sarebbero certamente ricomparsi ma potevano passare secoli ,mentre invece il popolo libero era stato duramente colpito , i bruti erano pochi e divisi , ci sarebbero volute generazioni perchè ritornassero alla forza di un tempo.
In questo scenario la Confraternita aveva avuto poche sfide e stimoli, si erano ricostruiti i fortini e il Lord Comandante aveva cercato di porre le basi per la costruzione di nuovi insediamenti  oltre la Barriera ma oltre a ció nulla.

Alla fine, ora che i tempi erano maturi , il Lettore era un vecchio decrepito, nuovamente i Sette Regni erano sull'orlo della guerra, le Isole di Ferro si erano finalmente ribellate , un figlio bastardo di Theon Greyjoy si era proclamato nuovo Lord di Pyke destituendo Brandon Stark, le grandi Case un tempo solide alleate si guardavano ora l'un l'altra piene di sospetto mentre quelle quasi distrutte dai vecchi scontri bramavano per rialzarsi e vendicarsi.

Coloro che erano ancora molto giovani ai tempi del loro giuramento , in gran parte avevano disertato , riprendendo le navi da decenni ancorate al porto per fare vela verso Pyke ,  anche Ser Harras , nipote di Rodrik, aveva preso il mare con la sua Serpente,  ripartivano i radi frammenti sopravvissuti di un'altro tempo, vecchi pazzi all'inseguimento delle loro chimera.

Tutto ciò era grottesco per Rodrik , cosa era cambiato?? Un regno puó durare secoli  ,eppure che cos'è qualche centinaio d'anni in confronto all'età di un albero diga?? Non equivaleva nemmeno al battito d'ali d'una farfalla .
Intrighi , guerre , casate distrutte ,  campi arati col sangue , relitti sul fondo del mare ,disperazione e miseria ; tutto riaccadeva   ciclicamente ,come la marea  erano i regni degli uomini , simili a castelli di sabbia , inevitabilmente crollavano per mano delle onde , per essere poi ricostruiti con foga e  far quindi ricominciare tutto d'accapo.

E se questo era vero , cosa poteva rimanere sulla terra degli uomini vissuti e morti in questo vortice senza fine??
Pallidi sepolcri di pietra erosi dal vento e dall'acqua , vani ricordi nelle menti degli uomini destinati via via a scomparire , qualche pagina su un libro di storia e per i più fortunati qualche canzone.
Solo pochi nomi potevano sfuggire all'oblio , nomi rimandanti alla gloria eterna e alla leggenda, al mito.
Il Lettore era consapevole che nulla sarebbe rimasto di lui dopo la sua fine ,  solo qualche breve citazione in qualche pergamena di carattere storico , forse i suoi manoscritti e un nome ricamato sugli arazzi di certi  alberi genealogici ; che senso aveva avuto allora la sua vita? Quello di un attimo , del battito d'ali di una farfalla.

Eppure l'ex lord di Dieci Torri era sereno , fissava il mare respirando a pieni polmoni , quella vastità algida in perpetuo movimento , sui cui fondali riposava la sua stirpe.
La sua vita finiva in un certo senso  come era iniziata , molto probabilmente gli Harlaw sarebbero tornati signori della loro isola,  assieme alla nuova libertà degli uomini di ferro e presto forse ci sarebbe stato un nuovo re sul Trono di Spade.

Al tramonto , a preparativi ultimati , Rodrik sarebbe partito sulla Canto Marino per la sua isola  assieme ai suoi libri , desiderava rivedere i luoghi della sua infanzia tanto legati al destino secolare della sua famiglia per l'ultima volta , voleva morire lì , come i suoi padri dall'alba dei tempi.
Le recenti notizie sulle ultime vicende erano arrivate da poco al Forte Orientale , ove vi era ancora una forte presenza di uomini di ferro, il comandante del Castello non poteva fare nulla se non mandare a chiamare il Lord Comandante con forze fresche , nulla di cui preoccuparsi per una decina di giorni. 

La giornata trascorse lenta , ormai il sole pallido autunnale andava scomparendo , si aveva la grottesca sensazione che venisse inghiottito dal mare stesso,  mentre fissava questa visione ,  Rodrik Harlaw si sentì improvvisamente stanco come non mai , faticava a tenere gli occhi aperti che ben presto si chiusero , rimase allora nella sua sfera percettiva solo il rumore del mare e l'odore di salsedine ,  la sua mente andava piano piano ottenebrandosi , volarono velocemente nella sua mente immagini e sensazioni di ricordi lontani e alla fine  il suo ultimo pensiero cosciente , fu che non ricordava più chi era.

Tywin Lannister VIII pdv

CRONACHE DEL DISTRUTTORE DEL MONDO

- Io sono Tywin -

La forchetta si mosse per abitudine tra il piatto e la bocca. Il grondante boccone di agnello, il cui aroma spargendosi dalle cucine inondava la sala da pranzo, aveva il sapore della cenere nel suo palato.
Masticava con un viso privo di espressione; lo sguardo assente fissava un punto imprecisato del tavolo, senza guardarlo davvero.
L’unico commensale, l’uomo che un tempo fu il leone di Castel Granito, ora sedeva ingobbito, era l’ombra della persona che era stata solo pochi mesi prima.
Il peso degli anni sembrava averlo raggiunto in una notte e ora gravava su di lui curvandogli le spalle, rallentandogli i movimenti e stillandogli goccia dopo goccia la vita dal cuore.
Erano bastate solo poche parole per distruggere tutto il suo mondo dorato: una lettera giunta da lontano, una lettera che portava l’odore della morte, degli incendi. L’odore della sconfitta.

“Tutto è perduto. È la fine di tutto: della guerra, del regno…della Famiglia. Addio padre.”

Queste erano state le parole di suo figlio Tyrion, scritte poco prima della disfatta di Vecchia Città.
Tutto il suo esercito era stato annientato, non c’era nulla nei Sette Regni che avrebbe potuto fermare l’avanzata di Robert. Certo la capitale non era ancora caduta, ma per quanto tempo avrebbe potuto resistere? Aveva ancora senso combattere? Si era chiesto più di una volta nelle notti insonni. C’era ancora qualche possibilità di vittoria? Gli stendardi porpora avrebbero ancora garrito nel vento?
No, tutto era perduto, i suoi figli erano caduti in mano ai nemici e i suoi lombi erano troppo vecchi e stanchi per dare nuovo vigore alla stirpe. Se casata Lannister, la sua discendenza, era perduta, tutto era perduto.
Per chi avrebbe dovuto combattere? Per chi avrebbe dovuto tenere il potere saldo tra le mani? Se non fosse stata la famiglia Lannister, la sua stirpe, a governare sui Sette Regni nei secoli a venire, allora non valeva pena combattere, allora la vita non aveva più alcun senso; allora era giusto che lui, un vecchio inutile leone stanco, ormai arrivato alla fine della sua esistenza, si allontanasse per morire camminando verso il tramonto.
Questo era ora Re Tywin Lannister Signore di Castel Granito, Scudo di Lannispot, primo del suo nome, Re degli Andali, dei Rhoynar e dei Primi Uomini, Lord dei Sette Regni e Protettore del Reame.
Questo era diventato.
Un uomo finito, un’anima perduta il cui nome non atterriva più i nemici, la cui sagoma stagliata sul campo di battaglia non gettava più nello sconforto interi eserciti. Ora si poteva provare solo pietà e disgusto per quell’essere che era stato l’uomo più potente dei Sette Regni.
Dalla lettera di suo figlio i giorni si susseguivano uguali, l’uomo si trascinava in una vuota apatia. Non provava più passione, non lo interessavano le letture, né la caccia, non i dispacci dal continente occidentale e neppure quelli delle terre d’oriente; si rifiutava di incontrare ospiti e ambasciatori, che fossero essi potenti principi, possibili alleati o splendide donne in cerca della compagnia di una sera.
Come una grigia figura Lord Tywin si aggirava tra il palazzo senza una meta precisa, come sospinto da un vento di dolore e ricordi.

Un altro movimento della mano e un altro boccone a riempire lo stomaco. L’uomo scostò il piatto ancora pieno e abbondante al contrario della brocca del vino, nella quale non si faticava ad intravedere il fondo nelle poche gocce rubizze rimaste al suo interno.
L’uomo si alzò su passi traballanti per dirigersi nelle sue stanze. Il calar della sera era ormai prossimo, le giornate cominciavano a farsi più corte con piogge più frequenti. Avrebbe avuto ancora forse un paio di ore di luce, ma per farne cosa? Attraversando il corridoio superò il proprio studio; pergamene ancora chiuse con la ceralacca ingombravano intonse il tavolo, la cenere del camino era fredda da settimane e uno strato di polvere incominciava a ricoprire ogni cosa come la coperta che avvolge l’uomo perso nell’oblio del sogno.
Lord Tywin raggiunse la propria stanza. Quando si soffermò un istante davanti allo specchio vide l’immagine di un uomo che non conosceva: una rossiccia barba incolta gli copriva il viso, due scure occhiaie risaltavano nel colore cereo del volto di quella persona ingobbita. La casacca macchiata in più parti, era sciupata e mostrava il tempo trascorso addosso all’uomo che non ricordava più nemmeno quando l’aveva indossata e neppure gli interessava farlo.
Macchie di bianco calcare punteggiavano il bacile d’argento, strumento ormai dimenticato.
Il sovrano si sedette sul letto senza spogliarsi, allungò la mano verso una caraffa piena di vino, vi aggiunse una generosa dose di latte di papavero e poi la vuotò in una lunga sorsata augurandosi un sonno privo di sogni, privo di incubi.

I giorni trascorrevano uguali a se stessi; Lord Tywin si trascinava tra le vecchie sale come una barca sospinta dalla marea, mesto come un marinaio a cui si erano spezzati i remi e con essi la speranza.

Quella mattina bussarono alla porta della stanza con decisione.
“Signore, presto, dovete venire nel salone principale. Rimer ha grandi novità” la voce del servo era carica di ansia e aspettativa allo stesso tempo.
“Si.” Fu la sola risposta del Protettore del Regno.
Si alzò dal letto e senza curarsi di rendersi presentabile si trascinò come un’ombra nel salone grande.
Le tende erano state scostate e le vetrate aperte; il freddo e la luce lo ferirono come lance acuminate. Nella stanza c’erano una decina di uomini armati: il comandante Rimer, Narcil, l’uomo che lo aveva svegliato, e un individuo ai ceppi con il viso tumefatto accasciato al centro della stanza.
Il sire vi posò lo sguardo un instante: era un uomo sulla quarantina, la calvizie iniziava a mostrare il cranio, mentre ciuffi di capelli castani spuntavano ancora dai lati della testa. Aveva folte sopracciglia, l’occhio sinistro era rigonfio e chiuso, il naso mostrava una piega innaturale e le labbra erano spaccate in più punti. Respirava con affanno e teneva la testa china.
“Mio Re” cominciò a parlare Rimer, “abbiamo catturato quest’uomo mentre cercava di entrare nelle cucine fingendosi il garzone mugnaio. Vorrei prendermene il merito, ma è stato un vero colpo di fortuna, infatti il nuovo cuoco che proprio oggi sostituiva quello malato è il fratello del mugnaio e ha riconosciuto l’inganno.”
Il Re pareva non ascoltare, fissava l’uomo in catene mentre la sua mente vagava chissà dove.
“Così” riprese il comandante della scorta “lo abbiamo preso in custodia e lo abbiamo interrogato. All'inizio ha risposto alle nostre domande con un ostinato silenzio, ma poi ha rivelato la propria identità.” Fece una pausa come per creare attesa nel suo lord, ma esso rimase immobile e distaccato. “Quest’uomo di chiama Mariùs e viene dal continente Occidentale; è un sicario inviato da quell’infame di Robert Baratheon per attentare alla vostra vita. Avrebbe dovuto avvelenare il vostro cibo, capite, Robert si sarebbe affidato al veleno mostrando ancora una volta quale vigliacco sia. Non vi è onore nel veleno. È un’arma da eunuchi e da pavidi.” Così dicendo con la voce carica di rabbia e disprezzo diede un calcio nello stomaco del prigioniero che emise un mugolio sofferente.
“Crediamo ci sia un complice, un altro assassino, ma questo cane non vuole aggiungere altro.” Un altro calcio, un altro singhiozzo di dolore. “Cose dobbiamo fare di lui, signore? Volete interrogarlo? Volete che sia giustiziato?”
“Si” fu l’unica risposta di Lord Twyin che così dicendo si voltò e lasciò la stanza.
Rimer, confuso, rimase immobile in piedi al centro della stanza. Guardò negli occhi i presenti che mostravano lo stesso imbarazzato smarrimento.
Persino Mariùs nella sua sofferenza sembrava non capire cosa stesse per succedere, sembrava incerto sul proprio destino.
La lama fredda del capitano della guardia che si apriva la strada lungo il suo collo mostrò una rossa e dolorosa riposta ad ogni suo dubbio; un’ultima risposta che, chiara, segnava la fine della sua vita.

La scoperta che un assassino era riuscito ad avvicinarsi tanto da attentare alla sua vita aveva lasciato in Tywin una strana sensazione. Non un senso di paura o di preoccupazione, ma un amaro senso di inadeguatezza, una serena mestizia.
Non aveva pensato alla morte sino a quel momento, ma ora la nera mietitrice iniziava ad irretirlo con il suo fascino.
La morte in fondo non avrebbe fatto altro che privarlo delle sofferenze. Non sarebbe mancato a nessuno, nessuno aveva più bisogno di lui. Non poteva far nulla per aiutare la sua famiglia, non poteva far nulla per distruggere i suoi nemici, non poteva far nulla di nulla e allora perché non perdersi in questo nulla? Perché non arrendersi al dolce abbraccio dello Sconosciuto, perché combattere quando ci si poteva arrendere ad un destino ineluttabile?
Questi erano i pensieri di Tywin Lannister, un uomo spezzato che si trascinava nei giorni in attesa di una tanto sospirata morte.
In gioventù aveva immaginato la sua morte su di un campo di battaglia alla testa di eserciti, portando con sé una moltitudine di nemici. Le sue gesta sarebbero state narrate dai cantori per generazioni, vi avrebbero scritto ballate. Sarebbe stato un fulgido esempio da seguire, come Brandon il Costruttore o Baelor Il Benedetto; i bambini lo avrebbero impersonato nei loro giochi, le fanciulle avrebbero cercato le sue doti nei loro fidanzati…sarebbe stato un Eroe degno delle leggende, la sua vita e la sua morte sarebbero stati ricordati per sempre.
Ora invece eccolo li: un vecchio il cui unico desiderio era quello di morire prima di non riuscire a farla più nel pitale; un vecchio che non avrebbe raggiunto i propri antenati nelle grandi sale celesti; un vecchio la cui morte ingloriosa avrebbe cancellato in un sol attimo tutti i gesti di una vita.
Sarebbe bastato indugiare un poco di più con il latte di papavero e il dolce sonno, come lo chiamavano i Maestri, lo avrebbe accolto. Oppure avrebbe potuto smettere di mangiare; il cibo così come la vita non gli davano più alcun piacere.
Tywin sorrise per la prima volta dopo settimane. Morire sarebbe stata la sua ultima vittoria, con la sua morte avrebbe tolto a Robert Baratheon il piacere di renderlo schiavo e la gioia di ucciderlo.
Per alcuni giorni il sovrano si fece più cupo e triste, quasi non toccava cibo, non conversava più con nessuno, passava il suo tempo chiuso al buio nelle proprie stanze eccedendo con il vino e con il latte di papavero.
Era scesa una cappa di tensione insopportabile sull’intero palazzo, tra gli uomini andava diffondendosi un malumore che presto sarebbe sfociato in rivolta, i servi iniziavano a trascurare i propri compiti poiché ormai nessuno faceva più caso né all’etichetta né allo stato del palazzo. Tutto stava marcendo come il cadavere di un animale lasciato alle intemperie.

Il gruppo di cavalieri in livrea porpora giunse al galoppo la prima ora del pomeriggio. Le loro vesti erano coperte di fango; sicuramente arrivavano da lontano e avevano cavalcato sotto l’acquazzone di quella mattina. L’impossibilità di essersi fermati a cercar rifugio alla pioggia abbondante, stava a significare sicuramente che avevano fretta, avevano qualcosa di importante da comunicare.
Rimer li osservò arrivare da sotto il portico con sguardo triste. Lui sapeva cosa erano venuti a dire quegli uomini; un corvo era giunto durante la notte e aveva portato la notizia, una notizia tanto terribile che lui non aveva ancora avuto il coraggio di comunicare al suo Lord perché, ne era certo, ascoltarla lo avrebbe ucciso.
Lasciò il portico per andare incontro ai nuovi venuti, pronto ad accogliere nuovamente la notizia della caduta della capitale, pronto a vedere altri uomini vinti unirsi alla schiera dei fantasmi che abitavano quella villa: nuovi prigionieri della vita, nuove anime dannate.
Quando il capitano della guardia incrociò lo sguardo del cavaliere che gli si faceva incontro notò qualcosa di strano, qualcosa che non pensava di poter rivedere in tutta la sua vita e quasi faticò a riconoscere. In quegli occhi lesse gioia e speranza.
L’uomo gli si avvicinò e scese da cavallo con un movimento che la lunga cavalcata aveva reso meno fluido.
“Sono Willer Hill, per servirla mio signore.” Si presentò il soldato con un breve inchino.
Ser Rimer fece un cenno con la testa ancora dubbioso.
“Il giorno stesso in cui Re Tywin Lannister è sbarcato sulle coste Orientali ha affidato una missione a me e alla mia compagnia” riprese il cavaliere “dopo due lunghi mesi e non poche perdite sono lieto di comunicare” fece un gesto ad un altro cavaliere che scese da cavallo e si avvicinò tenendo tra le braccia un fagotto di stracci “che abbiamo ritrovato ‘Ruggito di Luce’, l’antica spada di casata Lannister” così dicendo, l’altro uomo svolse il fagotto mostrando una spada lunga.
Riflessi porpora correvano lungo la lama di acciaio di Valyria; l’elsa era in oro, i due bracci rappresentavano due leoni pronti al balzo; sopra di loro era stato inciso in antico Valyriano “Odi il mio ruggito”.
Al centro dell’elsa era stato modellata la testa di leone che teneva tra le fauci spalancate un enorme rubino. Un altro rubino era posto sul pomo, circondato dai fregi d’oro e d’argento come per sottolineare la ricchezza della casata protettrice dell’Occidente.
Era un’arma davvero impareggiabile, una visione sublime, che non poteva che destare ammirazione e timore negli occhi dell’osservatore.
Ser Rimer non rimase immune a quel fascino, e un sentimento di ritrovata speranza si fece largo nel suo petto. Decise che avrebbe fatto chiamare il suo Sovrano nella sala grande, che gli avrebbe dato la notizia della Caduta di Approdo e subito dopo gli avrebbe mostrato la lama della sua famiglia, nella speranza che una notizia positiva ne cancellasse una negativa; una vuota speranza, lo sentiva, ma l’unica speranza che aveva.

Lord Tywin aprì gli occhi. Non stava dormendo, ma giaceva immobile su letto.
La stanza era completamente buia, la testa gli pulsava, la nausea stringeva come una morsa il suo stomaco.
Fece per rispondere a chi si ostinava a bussare alla sua porta, la voce gli bruciò in gola, fece uno sforzo ma non ricordò neppure quanti giorni erano trascorsi dall’ultima volta che aveva parlato con qualcuno. Ci riprovò con maggior convinzione ed eruppe un suono gutturale che ben poco aveva del “si” che aveva intenzione di pronunciare.
Allungò la mano verso il comodino accanto al letto e vi trovò una piccola caraffa, l’avvicinò alle labbra…vuota.
A tentoni cercò sul pavimento e vi trovò un'altra piccola brocca, vuota anch’essa. Decise di alzarsi dal letto. Con passi malfermi, inciampando tra i cocci, raggiunse la porta e aprì l’uscio.
Narcil fu investito da una zaffata di tanfo acido e malsano: l’aria nella stanza chiusa da giorni era decisamente troppo calda, e un odore di vino acido, urina, vomito e feci lo travolse facendolo trasalire. Istintivamente fece un passo indietro e trasse una profonda boccata dell’aria fresca del corridoio. Stava per riprendersi quando la vista della figura che era apparsa dalla camera lo sconvolse ancora di più.
L’uomo che gli si stagliava davanti aveva un volto scarno e malato, gli occhi erano circondati da un alone rosso e sembravano spiritati, sembravano persi nel vuoto. Aveva una lunga barba rossa che copriva interamente il collo, aggrovigliata come il nido di un merlo e punteggiata di incrostazioni di vomito.
Dal cranio spuntavano ciuffi di capelli che solitamente il lord teneva completamente rasati, e le labbra erano secche e crepate.
L’uomo era scosso da un tremito, sembrava faticare persino a stare lì fermo appoggiato allo stipite. Era scalzo e i piedi erano lerci e poco curati, la casacca era sporca e le dita delle mani sanguinavano dove probabilmente si era strappato le unghie a morsi in un eccesso di sconforto.
L’odore dell’uomo era insopportabile.
“Sire, la stanno aspettando nella sala grande” disse il servo chinando leggermente il capo.
L’altro uomo non rispose, non sembrava neppure aver compreso.
“Sire, non potete presentarvi in queste condizioni. Seguitemi” continuò Narcil prendendo l’altro sottobraccio e riportandolo nella stanza.
“Si” fu la risposta di Lord Tywin mentre si faceva accompagnare nella stanza.
Narcil, facendo molta attenzione, attraversò la stanza e riuscì a raggiungere la finestra per scostare i pesanti tendaggi e aprire le imposte chiuse, per fa entrare la fioca luce del tramonto.
Fece accomodare il suo Re sul letto e si voltò per osservare la stanza.
Una grossa pozza di vomito ormai secca si allargava da sotto al letto, una decina di caraffe di vino giacevano a terra qui e là e i numerosi cocci erano dimostrazione che la sete del sovrano non si era limitata a quelle. Quattro flaconi di latte di papavero giacevano vuoti su di un tavolino. Il secchio degli escrementi era colmo e tracimato sul pavimento, alcune feci erano sparse anche negli angoli della stanza.
Narcil guardò con orrore l’uomo che, seduto sul letto, fissava il pavimento. Come aveva potuto ridursi in quello stato e come loro, suoi uomini che gli erano da sempre stati fedeli, avevano potuto permetterlo?
Chiamò un altro domestico e gli affidò il secchio della latrina, poi con una scopa ripulì alla ben e meglio la stanza, accese il fuoco e vi mise a scaldare dell’acqua.
Prima di dedicarsi al suo Re diede l’ordine che fosse preparata un'altra camera per la notte per il sovrano.
Aiutò l’uomo a sfilarsi la casacca, poi con un panno e del sapone gli deterse il viso attingendo dal bacile di acqua calda, gli lavò il capo e il petto, con un pettine gli ravvivò la barba e gli sistemò i capelli pettinandoli all’indietro e frizionandoli con dell’olio. Rovistando tra le ampolle del cassetto trovò un’essenza profumata al mughetto e con essa cosparse sia il corpo del sovrano che la tunica pulita che estrasse dall’armadio.
Sembrava quasi una bambina che gioca a vestire una bambola di pezza: il sovrano non opponeva resistenza, ma non collaborava in alcun modo alla propria toeletta.
Dopo aver vestito il sovrano, riempì un catino di acqua calda e sali e si mise a lavargli i piedi. Scorrendo le mani sulla pelle del Re si rammaricò di non poter lavare anche l’animo di quell’uomo; avrebbe voluto detergere il male che lo opprimeva come stava togliendo lo sporco dai suoi piedi.
Calzati i sandali, accompagnò il sovrano nella sala comune.

La sala era ampia; entrambi i camini posti uno di fronte all’altro erano stati accesi.
L’ondeggiare delle fiamme creava ombre guizzanti tra i fregi marini di marmo bianco. Le candele erano state cambiate in ogni candelabro per l’occasione.
Tutte le ante della porta finestra nella parete di fondo erano chiuse.
Il grande disco di ottone che fungeva da lampadario al centro del salone era stato acceso e la luce riflessa sul mosaico di specchi del soffitto illuminava la stanza a giorno.
Tywin superò l’arco d’ingresso passando accanto alle statue di due tritoni, attraversò la sala con i passi ovattati dai tappeti che coprivano il pavimento e si andò a sedere su di una sedia posta davanti alle vetrate.
Per l’occasione il grande tavolo di noce era stato spostato accanto al muro di sinistra.
La stanza accoglieva una ventina di persone: c’erano il Capitano Rimer con cinque dei suoi uomini, Narcil e altri due domestici e un’altra dozzina di cavalieri. Tutti avevano indossato dei vestiti di gala e profumavano di fresco come se si fossero lavati per l’occasione.
Lord Tywin fece scorrere con vuoto interesse lo sguardo sugli astanti.
“Mio Re,” iniziò a parlare Rimer facendo alcuni passi per portarsi al centro della stanza - il tono delle sua voce cupo e mesto “la notte scorsa è giunto un corvo dalla capitale.” L’uomo fece una pausa cambiando il peso da un piede all’altro come per sopportare la gravità della notizia che stava per dare. “Non sono buone notizie…”
“Ali oscure, oscure parole” aggiunse Willer Hill, sottolineando i suoi umili natali.
Rimer lo rimproverò con uno sguardo silenzioso, poi riprese il suo discorso.
“Maestro Edwin ha mandato un corvo poco prima che le forze di quell’infame di Robert Baratheon sfondassero le porte della fortezza rossa: comunicava che le strade della capitale erano in mano al nemico e che presto anche la fortezza sarebbe capitolata all’assalto delle truppe del cervo.
Sire, l’animale è giunto stremato, ma credo che la notizia sia vecchia di settimane…la capitale è caduta.”
Lord Tywin non sembrò minimamente scosso dalla notizia. Alzò sguardo incontrando gli occhi del suo capitano; si guardarono per un lungo istante in silenzio.
Rimer vide la resa, la disperazione, lo smarrimento.
Il vuoto.

Non vi era luce in quello sguardo, non vi era vita.
“Avete capito? Mi avete sentito?” Esplose il capitano in un impeto di rabbia, “la capitale è caduta. Voi non siete più il Re di nulla.” Fece due passi verso l’ex sovrano sollevando i pugni davanti a sé: ”stupido vecchio, dite qualcosa! Non siete ancora morto, lo volete capire! Fate qualcosa per i Sette!!!”
Alcune guardie fecero per muoversi ma si fermarono all’istante quando Lord Tywin si mosse. Il vecchio leone si alzò in piedi per un momento. Sembrò essere tornato l’antico guerriero, guardò il suo capitano stagliarsi tremante di rabbia davanti a lui e disse con voce piatta, senza alcun sentimento: “Si”.
Il capitano cadde in ginocchio. Avrebbe voluto scuotere quell’uomo, avrebbe voluto che reagisse, ma tutto era stato vano. Era pronto a morire pur di far rivivere lo spirito del leone nel suo Signore, ma tutto era stato vano.
Lord Tywin volse le spalle all’uomo e tornò a sedersi sul suo scranno.

“Sire…Lord…insomma, mio Signore” intervenne Willer Hill, facendosi avanti: “risollevatevi! Porto buone notizie! Le mie non sono arrivate sulle ali di un uccello iettatore.” Cosi dicendo fece un segno di scongiuro e raggiunse il centro della sala mentre Rimer tornava verso i suoi soldati con il viso solcato dalle lacrime.
Lui gli fece un sorrisetto di derisione.
“Sono venuto qui di persona per dirvi che ho compiuto la più grande tra le imprese, neppure vostro fratello Gerion, un cavaliere, era riuscito a fare ciò che io ho fatto. Ho attraversato luoghi impervi, risalito il fiume fumante, sono giunto dove nessun uomo si era spinto negli ultimi cento anni.”
L’uomo gesticolava molto mentre raccontava le proprie avventure, come se fosse in una taverna da quattro soldi e volesse far colpo su qualche servetta.
“Ho combattuto nemici impareggiabili e finalmente sono fiero di potervi dire che ho ritrovato ‘Ruggito di Luce’, la spada della vostra famiglia.”
Il volto di Lord Tywin fu solcato da una fulminea espressione di interesse.
“Ho perso molti uomini in questa impresa e molti altri lungo il percorso si sono uniti alla mia -alla vostra- causa. Ecco dunque, perché indugiare ancora? Portate la spada al suo legittimo proprietario.”
Fece un gesto con la mano e dal gruppo dei suoi uomini avanzò un ragazzo che non doveva avere più di quindici anni; il suo fisico asciutto e guizzante si intravedeva sotto il farsetto di velluto color porpora. Aveva capelli scuri e occhi nocciola. Una barba di primo pelo gli ombreggiava il volto.
Camminava a passo lento portando tra le mani di fronte a sé la spada, con l’attenzione con cui si porta un neonato e la sacralità con cui i septon portano le reliquie degli Dei. Tutti seguivano in assoluto silenzio i passi di quel ragazzo. Rimer osservava il sovrano in attesa di qualche reazione.
Lord Tywin si alzò in piedi. I suoi movimenti sembravano rallentati, l’intera scena sembrava svolgersi con una lentezza innaturale.
Il ragazzo aveva attraversato la metà della sala e lasciato qualche passo dietro di sé Willer, che lo guardava con espressione carica di compiacimento.

Poi, tutto accadde. Come un lampo che rischiara la notte, come l’ultimo battito di un cuore prima di spegnersi.
“Per Re Robert!!! Per Mariùs!!!” gridò il ragazzo afferrando l’elsa della spada con entrambe le mani e caricando Lord Tywin in una corsa sfrenata.
Tutti i soldati si mossero all’istante, ma il ragazzo aveva troppo vantaggio su di loro, era ormai troppo vicino alla sua preda.
Lord Tywin allargò le braccia come per accogliere in un affettuoso abbraccio il nemico che si avvicinava per conficcargli la lama nel petto.
“Ecco dunque la tanto desiderata morte…sono pronto!” sussurrò con un filo di voce.
Non più di un braccio separavano la fredda lama di acciaio di Valyria dal torace del Lord di Castel granito quando egli, rapido come una serpe, si mosse di lato. Non era un gesto voluto: il suo corpo si era mosso da solo. Era l’istinto del guerriero, di chi era sopravvissuto a mille battaglie.
La sua mente e il suo spirito si erano arresi da tempo, ma il suo corpo desiderava vivere, il suo corpo agognava ancora il combattimento.
Il ragazzo fu colto di sorpresa dall’improvvisa reazione dell’uomo; cercò e di frenare la sua corsa, ma scivolò sul tappeto che copriva il pavimento e cadde rovinosamente in avanti.
Rimer, acciaio in pugno, raggiunse il suo signore frapponendosi tra lui e l’assassino, che però rimase a terra immobile accovacciato a pancia in giù sulla spada. Il capitano della guardia si avvicinò con cautela mentre anche gli altri uomini circondavano il ragazzo che ancora rimaneva a terra.
L’uomo infilò un piede sotto la spalla dell’assalitore e facendo forza girò il ragazzo in posizione supina.
Lo sfortunato aggressore era caduto sulla propria arma, uno squarcio correva dalla mandibola sinistra sino a sotto il pettorale destro; il peso del suo corpo, lo slancio della caduta e l’impareggiabile filo delle lame di Valyria non gli avevano lasciato scampo.
La ferita non era certo profonda ma doveva aver reciso qualche importante arteria nel collo perché il sangue zampillava copioso e una piccola pozza scura cominciava ad allargarsi sul pavimento.
Rimer si voltò verso il suo Signore per sincerarsi che stesse bene.
Lord Tywin aveva lo sguardo fisso sulla spada che ancora giaceva a terra, una fiamma brillava nei suoi occhi.
Si avvicinò alla scena e poggiò un mano sull’avambraccio di Rimer per farlo scostare. Il capitano si stupì della forza della presa.
Senza dire nulla afferrò l’elsa della spada, ne sentì la forza, passò una mano sulla lama coperta di sangue e poi strinse il pugno.
Si voltò versò i suoi uomini tenendo la spada salda davanti a sé.
Ciò che essi videro non era più lo spettro disperato di quella casa: un’aurea radiosa sembrava provenire da quell’ uomo, un’aurea che scacciava la rassegnazione e la tristezza. Davanti a loro si stagliava un guerriero, un lord, un re, un eroe delle antiche ballate.
“Io sono vivo!” disse con voce ferma e tonate.
Gli uomini esplosero in un’ovazione. Quella dichiarazione di vita non erano solo parole, ma contenevano una forza quasi tangibile, una forza che spezzava la coltre di morte che avvolgeva la casa, come il sole scaccia le nubi di tempesta.
“Io sono vivo!” riprese Lord Tywin portandosi al centro della sala. Il suo passo era sicuro, il suo portamento eretto e marziale. Gli uomini fecero un grande cerchio intorno a lui.
“E’ stato il destino a decretare che io dovessi vivere. Questa spada” così dicendo allargò le braccia e girò su se stesso mostrandosi a tutti gli astanti “la spada della mia famiglia, ha ucciso il mio assassino: i miei avi sono hanno voluto che io vivessi” -fece una pausa, “è il cielo stesso che ha deciso che io viva!
Una volontà superiore a qualunque altra ha voluto che io rimanessi qui a compiere il mio destino, il destino che è scritto nel cielo stesso. Nulla potrà fermare il mio cammino verso ciò che mi aspetta, verso ciò che è mio di diritto, verso la conquista dei Sette Regni e del mondo intero!”
Un altro urlo di gioia proruppe tra i presenti. Il leone di Castel Granito sapeva ancora ruggire.
“Dunque perché aspettare! Il destino non aspetta chi non percorre la sua strada con determinazione. Che sia ordinato a Lord Marbrand di armare la mia flotta! Domani stesso navigheremo verso occidente per prendere ciò che mi spetta.”
Così dicendo si voltò verso l’arco che conduceva nelle proprie stanze e mentre il cerchio si apriva per cedere il passo una voce intervenne alle sue spalle.

“Mio sire, perdonatemi” il capitano Reimer si fece avanti “sono lieto di vedere in voi un rinnovato desiderio di rivalsa, ma se posso permettermi vi vorrei consigliare di non cedere all’impulsività e di rivalutare la vostra strategia. Qui in oriente disponiamo solo di cinque navi, e di un piccolo contingente di uomini. Non avremo scampo contro le forze del cervo. Dovremo a mio avviso chiedere un prestito alla banca di Bravos e provare ad assoldare alcune compagnie mercenarie. Dalle informazioni in mio possesso i Secondi Figli e i Corvi della Tempesta dovrebbero trovarsi nei pressi di Mereen; anche la Compagnia dorata e i Figli del Vento sarebbero un’ottima scelta.”
Lord Tywin si voltò verso di lui.
“Inoltre” continuò il soldato “non sarebbe saggio salpare in questo momento: la stagione delle tempeste è ormai alle porte. Direi che la riconquista del regno dovrebbe ripartire non prima di un anno, tempo sufficiente anche per sondare gli umori della popolo nella nostra patria cosi da poter organ….”
Le parole si fecero liquide, morendogli in un rosso gorgoglio nella gola. Un palmo di acciaio di Valyria usciva dalle sue scapole dopo aver attraversato completamente il suo torace. Lord Tywin fece un passo indietro estraendo la spada dal petto dell’uomo che lo fissava con gli occhi sgranati, poi con un movimento fluido come una pennellata tracciò un arco nell’aria e la testa del uomo si staccò di netto dal corpo, il quale si afflosciò a terra come un sacco vuoto.
“Partiremo domani a mezzodì. C’è qualcun altro che osa contraddire il mio volere?!?”
Nessuno nella sala si mosse.


Il sole era sorto da non più di un’ora, ma Lord Tywin era già in piedi da parecchio tempo.
La notte precedente aveva dormito poco rapito dal vortice dei frenetici preparativi per la partenza.
Aveva ordinato che la sua armatura fosse lucidata e oliata, avrebbe dovuto risplendere come un sole e calzare come un guanto. Si era personalmente preso cura della propria spada passando molto tempo ad affilarla e a studiarne gli intarsi perso in pensieri di gloria e conquista. Aveva chiesto che il Trono di Spade fosse fissato sulla tolda dell’ “Artiglio di Lannispot” la sua ammiraglia.
Ora era di fronte allo specchio e si stava radendo i capelli e la barba per lasciare sul viso solo le caratteristiche basette bionde.
Il tempo trascorso nella disperazione aveva segnato il suo fisico: i muscoli avevano perso la tonicità, era troppo magro e cereo, ma ora, mentre fissava la sua immagine riflessa, non vedeva tutte queste mancanze. Lo spirito della battaglia si era impossessato di lui, lo stesso Guerriero avrebbe dovuto tremare al suo cospetto. Una fiamma gli bruciava nel petto, una fiamma che era alimentata dalle sconfitte del passato e che illuminava un domani di vittorie e di conquiste. Lui era stato scelto dal cielo, lui incarnava il futuro di tutta l’umanità; lui era un Dio, l’unico vero Dio, un Dio che camminava come essere superiore tra gli uomini, che aveva il potere di vita e di morte, che con un suo capriccio avrebbe potuto distruggere interi regni. Lui era colui che teneva il cielo e la terra stretti nella forza del suo pugno.
Finì di prepararsi con cura, indossò un abito porpora e si fece aiutare da Narcil nell’indossare l’armatura completa, l’armatura dorata del leone.
“Sono pronto.” Così dicendo Tywin sollevò la corona dei sette regni e la pose sul capo con un gesto solenne. Il contatto del freddo oro con il cranio glabro fu un brivido di piacere, il peso della corona a sette punte gli diede la dolce sensazione di potere che essa rappresentava.
Tywin si sentiva un sovrano, si sentiva invincibile; si sentiva un Dio.
Allacciò il cinturone con “Ruggito di Luce” e indossò una cappa fatta con la pelle di un grosso leone.
La testa dell’animale faceva bella mostra sulla spalla del sovrano; gli occhi erano stati sostituiti con due grossi rubini, le zanne erano state placcate in oro zecchino.
Il risultato era una figura imponente e maestosa. L’armatura splendente, la cappa ferina e la corona trasudavano potere e rispetto; un’aurea di riverenza incorniciava quell’uomo. Difficilmente qualcuno sarebbe rimasto indifferente al suo carisma, al suo fascino.
La parte più inquietante e terribile di quell’essere era però lo sguardo. Negli occhi incavati si intravedeva brama, desiderio e follia. Era lo sguardo di un folle, di una creatura giunta dall’abisso, di una piaga inarrestabile pronta a divorare ogni cosa intralciasse il proprio cammino, pronto a distruggere il mondo intero.

“Narcil, che i miei uomini siano schierati nel cortile all’istante e che la pece venga sparsa per tutta la casa. Il momento è giunto, la partenza imminente.“ Il sovrano uscì dalla stanza lasciando il servo ai suoi doveri.
Narcil scosse la testa. Ogni notte aveva pregato gli Dei Antichi e quelli Nuovi perché gli restituissero il suo Signore, ma ora non riconosceva l’uomo che aveva davanti.
Non vi era più compassione o speranza, non vi era disperazione o tristezza nell’uomo che indossava la corona dei Sette Regni; non aveva più alcun sentimento, solo un indomabile desiderio di conquista, una brama di distruzione, una ferra volontà che lo avrebbe portato a procedere per il suo cammino, che forse lo avrebbe portato alla fine della sua vita o a quella del mondo intero.
Spinto dall’abitudine e dalla rassegnazione, sentendosi forse in colpa per le sue preghiere, l’uomo rassettò la stanza ed eseguì gli ordini che gli erano stati assegnati.

L’esercito di Tywin Lannister era schierato su dieci file nel cortile, poco meno di cinquecento uomini. Willer Hill e i suoi si erano allontanati durante la notte e alcuni soldati li avevano seguiti, soprattutto quelli appartenenti alla guarnigione della casa una volta sotto il comando di Remer, ma ciò non preoccupava il sovrano: avrebbe schiacciato quei pusillanimi alla prima occasione. Sarebbe stato stupido preoccuparsi ora per loro, l’intero mondo sarebbe capitolato sotto il filo della sua lama e allora non ci sarebbe stato posto dove nascondersi, non ci sarebbe stato un luogo dove fuggire alla sua vendetta, alla sua giustizia.
“Uomini, il momento è giunto. La nostra rinascita, la rinascita della Gloriosa Casata Lannister partirà da questo luogo. Io, come Aegon Il Conquistatore, partirò dall’Oriente alla conquista dei Sette Regni. Ciò che è accaduto sino ad ora non avrà alcun senso. L’intera storia dell’uomo verrà riscritta da questo momento in avanti. Siete di fronte ad un prodigio, siete di fronte all’anno zero.
Scoccate le frecce! Che il fuoco consumi il nostro passato, da ora in avanti cammineremo soltanto verso un futuro di gloria e vittorie.”
Gli arcieri incoccarono le frecce incendiarie e tirarono in direzione della casa. In breve iniziarono a salire colonne di fumo nero in più punti.
“Nulla fermerà la nostra avanzata: uccideremo chiunque si opponga alla mia marcia,
bruceremo i villaggi di chi non si sottometterà al mio volere, forgeremo un nuovo mondo dove il leone sarà il Re.”
Il fuoco avvampava ora rabbioso alle spalle del sovrano; riflessi rossi e arancioni guizzavano sulla sua armatura dorata, agli occhi di chi lo osservava sembrava che le fiamme stesse scaturissero dal suo corpo.
Il roboante fragore dell’incendio si mescolava alla sua voce rendendo ancora più efficace e allo stesso tempo inquietante il suo discorso.
“Dunque, uomini, voltatevi verso occidente.”
L’esercito si mosse come un sol uomo in perfetta sincronia.
“Marciamo verso la vittoria, verso casa.”
Così dicendo si mise alla testa degli uomini e spronò il cavallo in direzione del porto.

La navigazione non si dimostro niente affatto agevole.
Lord Tywin viaggiava sull’ammiraglia “L’artiglio di Lannisport” che era stata affidata a Ser Marbrand. Le sue doti di capitano erano state messe alla prova sin da subito.

Il giorno della partenza la marea non era adatta per salpare e il vento soffiava contrario, ma il sovrano era stato inamovibile, e così erano partiti.
Durante la prima settimana di navigazione erano incappati in una tempesta e la “castagna dorata” aveva impattato contro uno scoglio sommerso, subendo gravi danni alla chiglia. Avevano caricato il grosso dell’equipaggio e del carico sulle altre navi e abbandonato la carcassa lungo la costa.
Il periodo non era adatto ad intraprendere un viaggio così lungo e così mal organizzato.
Tra gli i marinai iniziava a serpeggiare il malumore, c’è chi sosteneva che la malasorte seguiva le navi e che le avrebbe affondate una ad una poiché Tywin aveva sfidato gli Dei. C’è chi pensava che avrebbero navigato fino all’inferno per morire nel mare fiammeggiate e che le loro anime sarebbero state dannate per l’eternità, costrette a navigare al seguito di quel demone in armatura dorata.
Era ormai il terzo giorno di bonaccia che incontravano. Il mare era una tavola, il cielo terso e non un alito di vento gonfiava le vele, Lord Tywin aveva ordinato che tutti gli uomini che non erano indispensabili si mettessero ai remi e che il viaggio non venisse interrotto né che subisse rallentamenti.
Il sovrano passava gran parte del tempo sul ponte della nave, seduto immobile sul trono di spade con lo sguardo rivolto verso l’orizzonte.
Toglieva l’armatura solo per dormire e la rindossava appena desto; anche se i molti uomini di mare gli avevano detto che era una pazzia, lui non aveva sentito ragioni, e nessuno aveva osato opporsi alle sue scelte per timore delle sua reazione.
Il clima era teso e presto non fu più la fede nel loro Lord, ma il terrore che provavano nei suoi confronti a guidare gli uomini.

Dopo il settimo giorno di bonaccia apparve ciò che nessun capitano vorrebbe mai incontrare per mare: la grande tempesta.
Marbrand aveva cercato di avvertire Tywin che questo poteva accadere; spesso la quiete in mare presagiva l’apocalisse.
La Grande tempesta si abbatté su di loro come un magio: onde alte come palazzi, una raffica di vento strappò l’albero maestro della “danzatrice degli oceani” portando in mare parte dell’equipaggio, un mulinello trascinò negli abissi il “canto della sirena”, un’onda di trenta metri rovesciò completamente la “tartaruga di mare”. Gli uomini imprigionati sotto la chiglia, rovesciata in mezzo ad un mare che ribolliva, sarebbero morti di una morte atroce.
Lampi, saette, tuoni dardeggiavano nel cielo; chicchi di grandine grandi come pompelmi flagellavano la nave squarciando le vele e menomando gli uomini; Ser Marbrand gridava ordini che si perdevano nel boato delle onde.
Il capitano colse con la coda dell’occhio il suo sovrano che in armatura si dirigeva sul ponte della nave, stringeva tra le mani una catena.
Lo raggiunse.
“Signore, dove state andando??” Marbrand dovette urlare con tutta l’aria che aveva nei polmoni per farsi sentire.
Il leone di Castel Granito continuava ad avanzare verso il trono.
Marbrand lo afferrò per un braccio.
“Dovete andare verso le scialuppe, non credo che questa nave riuscirà a sopportare ancora per molto!” Gridò il capitano.
“Il mio posto è sul trono di spade” Rispose Tywin accostandosi allo scranno di ferro.
“Siete un pazzo, questa tempesta ci affonderà! Dovete andare su una scialuppa, dovete tornare a Tyria.” Strinse ancora di più la presa sul bracciale dell’armatura di Lord Tywin.
Il sovrano si divincolò dalla mano del capitano, afferrò ser Marbrand per il bavero e con tutta la sua forza lo scagliò contro lo schienale del trono. Le lame degli antichi guerrieri sconfitti trafissero il corpo del capitano, rosee sanguinee si aprirono in più punti della sua veste, il corpo si afflosciò a terra mescolando il sangue con la pioggia e con il mare.

“Io sono Tywin di casata Lannister. Il cielo stesso ha voluto che io vivessi; non sarà una tempesta a porre fine alla mia vita. Fa del tuo peggio: soffia vento, soffia, non mi strapperai dal mio trono, non mi strapperai dal mio destino.”
Così dicendo si sedette sul trono e si assicurò ad esso con la catena che aveva portato sin lì. La nave ondeggiava pericolosamente, chicchi di grandine si frantumavano sulla sua armatura. Una scheggia gli trafisse il volto sotto lo zigomi lacerando la pelle, una lacrima di sangue corse lungo il volto subito lavata via dalla pioggia scrosciante.
“Io sono Colui che nelle cui mani è posto il destino del mondo, io sono il leone che regna su tutto e su tutti. Nessuno può fermare il mio cammino, giungerò ad Approdo e sfiderò a singolar tenzone ogni singolo cavaliere del regno. Rober Baratheon, i suoi servi Arryn e Stark…io sono invincibile, impugno la spada della fine del mondo, bagnerò la terra con il loro sangue, erigerò palazzi con le loro ossa…io sono il leone...io sono Dio…nessun ostacolo può fermare la mia avanzata, non gli uomini, non la natura e neppure gli Dei…io forgerò un nuovo mondo…io sono il mondo…”
Si udì uno schianto improvviso. La “danzatrice degli oceani”, priva di controllo, speronò “l’artiglio di Lannispot” proprio nel centro della fiancata, sventrandola. Molti uomini volarono oltre il parapetto. La nave cominciò ad abissarsi nei flutti tempestosi.
“Non è questa la mia fine” gridò il guerriero incatenato al trono stringendo la spada davanti a sé “vieni Sconosciuto, io ti sfido! Non sarai tu a portarmi nell’altro regno, io non ho bisogno dell’aiuto di nessuno, neppure per morire.
Io sono l’ultimo Re sul Trono di Spade, non ho nessun rimpianto, io sono il distruttore del mondo, la mia leggenda non avrà mai fine…ecco, guardate tutti come muore un Re…come muore Tywin Lannister…io sono…”
Le ultime parole di Tywin di casata Lannister, Signore di Castel Granito, Scudo di Lannispot, Protettore dell’ Occidente, primo del suo nome, Re degli Andali, dei Rhoynar e dei Primi Uomini, Lord dei Sette Regni e Protettore del Reame, distruttore del mondo e Ultimo Re sul Trono di Spade, si persero tra le onde mentre la nave affondava e lui veniva trascinato nelle sale abissali con la spada ancora sollevata sopra la testa.


Nessuno sopravvisse a quella terribile tempesta. Stannis di Casata Barathon fu incoronato nuovo Re dei Sette Regni, ma non poté mai sedersi sul Trono di Spade.
Gli eredi di casata Lannister furono mandati alla Barriera o uccisi, il seme del leone andò perduto e la dinastia scomparve.
Nessuno seppe mai dove fosse finito Tywin Lannister anche se ancora oggi, molti anni da quando questi fatti sono accaduti, le mamme raccontano ai bambini di come Tywin “il distruttore del mondo”, sarebbe venuto a ghermirli nelle notte con i suoi occhi fiammeggianti e le sue mani dorate se non avessero ascoltato i loro genitori.
Qualche marinaio ha giurato che sulla rotta che porta da oriente a occidente una nave con vele porpora appaia nelle notti di tempesta: un uomo in armatura dorata siede su di un trono sul ponte, e un equipaggio di spettri affonda qualunque nave si metta sulla loro rotta, la rotta verso Approdo del Re.


L’uomo è morto, ma la leggenda vivrà in eterno.