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[SM=x660558]
Nelle azzurre sere d'estate, andrò per i sentieri,
punzecchiato dal grano, a pestar l'erba tenera:
trasognato sentirò la sua frescura sotto i piedi
e lascerò che il vento mi bagni il capo nudo.
Io non parlerò, non penserò più a nulla:
ma l'amore infinito ma salirà nell'anima,
e me ne andrò lontano, molto lontano come uno zingaro,
nella Natura, - lieto come una donna.
Marzo 1870
Rimbaud |
 17/08/2005 00:11 |
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Bellissime parole Lestat..... ![[SM=g27836]](https://im0.freeforumzone.it/up/0/36/4286744.gif) Vice Admin di Zerofollia Forum
Admin di Il Paradiso della poesia
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| 17/08/2005 06:57 |
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Arthur Rambaud, considerato il Poeta maledetto...anima irrequieta e sovversiva..
La mia bohéme
Me ne andavo, i pugni nelle tasche sfondate;
E anche il mio cappotto diventava ideale;
Andavo sotto il cielo, Musa! ed ero il tuo fedele;
Oh! quanti amori splendidi ho sognato!
I miei unici pantaloni avevano un largo squarcio.
Pollicino sognante, nella mia corsa sgranavo
Rime. La mia locanda era sull'Orsa Maggiore.
- Nel cielo le mie stelle facevano un dolce fru-fru
Le ascoltavo, seduto sul ciglio delle strade
In quelle belle sere di settembre in cui sentivo gocce
Di rugiada sulla fronte, come un vino di vigore;
Oppure, rimando in mezzo a fantastiche ombre,
Come lire tiravo gli elastici
Delle mie scarpe ferite, un piede vicino al cuore!
[SM=x660558] |
| 17/08/2005 17:33 |
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un bimbo nato forse gia' vecchio,
la sua disperazione e le sconfitte diventano poesia:
Ma, davvero, ho troppo pianto. Le albe sono strazianti,
ogni luna è atroce ed ogni sole amaro.
L'acre amore m'ha gonfiato di torpori inebrianti.
Oh, esploda la mia chiglia! Oh, ch'io m'inabissi nel mare!
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| 18/08/2005 15:14 |
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Un inchino ai vostri post... è sempre un raro privilegio per me leggere e arrichirmi... con i suoi versi...
Lestat de Lioncourt
[SM=x660558] |
| 18/08/2005 23:06 |
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A*** Lei
D'inverno, andremo in un piccolo vagone rosa
Con i cuscini blu.
Staremo bene. Un nido di folli baci riposa
In ogni morbido cantuccio.
Chiuderai gli occhi, per non veder, dal finestrino,
Le ombre della sera ghignare,
Quelle arcigne mostruosità, plebaglia
Di neri demoni e neri lupi.
Poi ti sentirai la guancia graffiata…
Un piccolo bacio, come un ragno impazzito,
Ti correrà sul collo…
E mi dirai "Cerca!" chinando la testa,
- E perderemo tempo a cercare quella bestia
- Che viaggia tanto…
Arthur Rimbaud
[SM=x660558] [Modificato da BeatAurora 19/08/2005 19.27] |
| 19/08/2005 19:22 |
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Milady BeatAurora, mi ha tolto come si vuol dire le parole di bocca... volevo postare proprio questo stupendo "Sognato per l'inverno"... è stupenda non trova ? Hmmm vediamo di scegliere un qualcosa che può avvicinarsi a questi splendidi versi...
Lestat de Lioncourt
[SM=x660558] |
| 23/08/2005 21:44 |
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E' un anfratto verde dove canta un fiume
Appendendo follemente all'erba i suoi stracci
D'argento; dove il sole, dalla fiera montagna
Risplende: è una piccola valle spumeggiante di raggi.
Un giovane soldato, la bocca aperta, il capo nudo,
E la nuca immersa nel fresco nasturzio azzurro
Dorme; è steso nell'erba, sotto le nuvole,
Pallido nel suo verde letto dove la luce piove.
Ha i piedi fra i gladioli, dorme. Sorridendo come
Sorriderebbe un bimbo malato, fa una dormita:
Natura, cullalo tiepidamente: ha freddo.
I profumi non fanno fremere le sue narici;
Lui dorme nel sole, la mano sul petto
Tranquillo. Ha due buchi rossi sul lato destro.
Ottobre 1870
[SM=x660558]
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| 09/09/2005 03:30 |
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Ti ringrazio Milady Beat Aurora... la conserverò gelosamente... interessanti quei due buchi rossi...
Lestat de Lioncourt
[SM=x660558] |
| 13/09/2005 23:41 |
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Le mie innamoratine
Un idrolato lacrimale lava
I cieli verde-verza:
Sotto l'albero che s'ingemma e sbava,
I caucciù vostri
Bianchi di lune particolari
Dai tondi brividi,
Suvvia, cozzate le ginocchiere,
Mie racchione!
A quei tempi noi due ci amavamo,
Scorfano blu!
Ci nutrivamo d'uova alla coque
E di panico!
Mi hai consacrato poeta, una sera,
Scorfano biondo:
Vieni un po' qua, che ti frusti,
Qua sul mio grembo;
Ho vomitato la tua brillantina,
Scorfano bruno;
A fil di fronte, tu taglieresti
Il mio mandolino.
Pfu! le mie salive prosciugate,
Scorfano rosso,
Ancora infestano le trincee
Del tuo seno tondo!
Oh mie innamoratine, quanto
Vi odio!
Coprite di stracci contriti le vostre
Laide tettine!
Su, calpestate i miei vecchi timballi
Di sentimento;
- Hop là! gradite il mio ballo
Per un momento…
[SM=x660558] |
| 18/09/2005 12:51 |
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Cosa sono per noi, cuore mio Cosa sono per noi, cuor mio, le distese di sangue
E brace, e mille omicidi, e lunghe grida
Di rabbia, singhiozzi di ogni inferno che rovesciano
Ogni ordine; e l'Aquilone ancora sui rottami
E ogni vendetta? Niente!... - Ma sì, la vogliamo ancora
Tutta quanta! Industriali, principi, senati,
Crepate! potenza, giustizia, storia, abbasso!
Ci è dovuto. Il sangue! il sangue! la fiamma d'oro!
Diamoci alla guerra, alla vendetta, al terrore,
Mio Spirito! Giriamoci nel Morso: Ah! passate,
Repubbliche di questo mondo! Imperatori,
Reggimenti, coloni, popoli, basta!
Chi può smuovere i turbini del fuoco furente,
Se non noi e coloro che immaginiamo fratelli?
A noi! Romanzeschi amici: ci piacerà.
Non lavoreremo mai, o flutti di fuoco!
Europa, Asia, America, sparite.
La nostra marcia vendicatrice ha occupato tutto,
Città e campagne! - Saremo schiacciati!
I vulcani salteranno! e l'oceano colpito…
Oh! amici miei! - mio cuore, è certo, son fratelli:
Neri sconosciuti, se solo andassimo! andiamo! andiamo!
O sventura! mi sento fremere, la vecchia terra,
Su di me sempre più vostro! la terra si scioglie,
Non è niente! sono qui! sono sempre qui.
[SM=x660558] |
| 29/10/2005 03:29 |
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La Lacrima
Lontano da uccelli, e greggi, e paesane,
Io bevevo, accovacciato in qualche brughiera
Cinta da teneri boschetti di noccioli,
In una tiepida e verde foschia pomeridiana.
Cosa potevo mai bere in quella giovane Oise,
Olmi senza voci, erba senza fiori, cielo coperto.
Che mai sorbivo dalla fiasca di colocasia?
Qualche liquore d'oro, che fa sudare e insipido.
Così, sarei stato una brutta insegna di locanda.
Poi il temporale mutò il cielo, fino a sera.
E furono paesi neri, laghi, pertiche,
Colonnati sotto la notte blu, stazioni.
L'acqua dei boschi si perdeva nelle sabbie vergini.
Il vento, dal cielo, lanciava ghiaccioli agli stagni…
Ora! come un pescatore d'oro o di conchiglie,
Pensare che non mi preoccupai neanche di bere!
Maggio 1872
[SM=x660558] |
| 02/12/2005 17:04 |
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Milady BeatAurora incantevolmente ho riapprezzato i versi del nostro Rimbaud... l'ultima è veramente pura e semplice fuoco poetico...
Lestat de Lioncourt
[SM=x660558] |
| 10/12/2005 12:38 |
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| | | OFFLINE | Post: 42.729
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I Corvi
Signore, quando i campi sono freddi,
Quando sui casolari diroccati,
Tacciono i rintocchi dell'angelus…
Sulla natura sfiorita
Fa' che si avventino dai grandi cieli
I corvi cari e deliziosi.
Strana masnada di severi stridi,
Il vento freddo vi aggredisce i nidi!
Oh voi, lungo i fiumi ingialliti,
Voi, per le strade d'antiche vie crucis,
Sopra i fossati e sopra le buche
Disperdetevi, su, radunatevi!
A migliaia, sui coltivi di Francia,
Ove dormono i morti dell'altro ieri,
Su, d'inverno, turbinate,
Affinché ogni passante ripensi!
Che tu sia il banditore del dovere,
Oh nostro funereo uccello nero!
Però, santi del cielo, sulla quercia,
Alta a maestra nella sera incantata,
Lasciate le capinere do maggio
Per chi in fondo al bosco, sull'erba
Da cui nessuno sfugge, è incatenato
A una disfatta che non ha domani.
[SM=x660558]
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| 23/12/2005 01:03 |
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| | | OFFLINE | Post: 42.729
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Il rivo di Cassis
Il rivo di Cassis scorre ignorato
Per strane valli:
L'accompagna la voce di cento corvi,
Vera e buona voce d'angeli:
Coi grandi movimenti di abetaie
Quando vi si tuffano molti venti.
Tutto scorre con ripugnanti misteri
Di campagne di tempi antichi,
Di torrioni visitati, di parchi importanti:
È su queste sponde che si sentono
Le passioni morte di cavalieri erranti;
Ma com'è salubre il vento!
Il passante guardi da queste grate:
Proseguirà con più coraggio.
Soldati delle foreste che il Signore invia,
Corvi cari e deliziosi!
Fate fuggire da qui l'astuto bifolco
Che trinca col suo vecchio moncone.
Maggio 1872
[SM=x660558] |
| 02/06/2006 18:41 |
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| | | OFFLINE | Post: 15.207
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Cuore di pagliaccio
il mio triste cuore sbava a poppa,
Il mio cuore è pieno di trinciato:
Gli lanciano schizzi di zuppa,
Il mio triste cuore sbava a poppa:
Sotto i lazzi della truppa
Che scoppia in una risata generale,
Il mio triste cuore sbava a poppa,
Il mio triste cuore è pieno di trinciato!
Itifallici e soldateschi
I loro lazzi l'han depravato!
Al timone si vedono affreschi
Itifallici e soldateschi.
Oh flutti abracadabranteschi,
Prendete il mio cuore, che sia lavato!
Itifallici e soldateschi,
I loro lazzi l'han depravato!
Quando avranno finito quelle cicche,
Che fare, o cuore rubato?
Ci saranno bacchici rutti
Quando avranno finito le cicche:
Avrò un voltastomaco
Se il mio cuore triste è svilito.
Quando avranno finito quelle cicche,
Che fare, o cuore rubato?
Arthur Rimbaud |
| 03/06/2006 11:51 |
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| | | OFFLINE | Post: 15.207
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Orfelia
Sull'onda calma e nera dove dormono le stelle
La bianca Ofelia ondeggia come un grande giglio,
Ondeggia molto piano, stesa nei suoi lunghi veli…
- Si sentono dai boschi lontani grida di caccia.
Sono più di mille anni che la triste Ofelia
Passa, bianco fantasma, sul lungo fiume nero;
Sono più di mille anni che la sua dolce follia
Mormora una romanza alla brezza della sera.
Il vento le bacia il seno e distende a corolla
I suoi grandi veli, teneramente cullati dalle acque;
I salici fruscianti piangono sulla sua spalla,
Sulla sua grande fronte sognante s'inclinano i fuscelli.
Le ninfee sfiorate le sospirano attorno;
A volte lei risveglia, in un ontano che dorme,
Un nido da cui sfugge un piccolo fremer d'ali:
- Un canto misterioso scende dagli astri d'oro. [SM=x660558] |
| 03/06/2006 12:00 |
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| | | OFFLINE | Post: 42.729
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Preghiera della sera
Vivo seduto, come un angelo alle mani
Di un barbiere, impugnando un ruvido bicchiere,
Collo e ipogastro curvi, una "Gambier" tra i denti,
Sotto i cieli rigonfi di vele trasparenti.
Come caldi escrementi di un vecchio colombaio,
Mille sogni procurano dolci bruciature;
Poi d'improvviso il cuore triste è come un alburno,
Che macchia l'oro giovane e scuro delle linfe.
E poi, quando ho ingoiato i miei sogni con cura,
Io mi volto, bevuti più di trenta bicchieri,
E mi concentro per mollar l'acre bisogno:
Dolce come il Signore del cedro e degli issòpi,
Io piscio verso i cieli bruni, in alto e lontano,
E con l'approvazione degli enormi eliotropi.
[SM=x660558] |
| 23/02/2007 15:19 |
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